Von Alexander Puschkin

Nachgedichtet von Josef Maria Mayer

ERSTER GESANG

„Mein Onkel ist ein Mann von Ehre,

Doch als er ernsthaft kränklich ward,

Da zwang er einen, ihn zu achten,

Wie gut war der Gedanke doch.

Sein Beispiel ist uns eine Lehre.

Ach Gott, doch welche Langeweile,

Beim Kranken sitzen Tag und Nacht,

Von ihm zu weichen keinen Schritt!

Ach, wie gemein und hinterlistig,

Halbtote zu vergnügen und

Zu schütteln seine Kissen aus

Und ihm die Medizin zu geben,

Zu seufzen und zu denken dann:

Wann holt dich doch der Satanas?“

Ein junger Taugenichts so dachte,

Als er mit Pferden ritt im Staub,

Noch Joves allerhöchstem Willen

Der Erbe der Verwandten all.

Genossen Ruslans und Ludmillas,

Jetzt mit dem Heros meines Epos

Ich mache euch sogleich bekannt

Auch ohne ewigen Prolog.

Onegin ward, mein Freund und Bruder,

Geboren an der Newa Saum,

Wo du, mein Leser, auch vielleicht

Zur Welt kamst oder Ehre fandest,

Wo ich mir meine Zeit vertrieb.

Der Norden doch bekam mir schlecht!

Untadlig und in Ehren dienend

Sein Vater stets in Schulden war,

Drei große Feste gab er jährlich

Und hat das ganze Geld verprasst.

Das Schicksal Eugen doch bewahrte!

Madame sah erst nach ihrem Knaben,

Dann nach dem Knaben sah Monsieur.

Das Kind war wild und doch so süß!

Der Herr Abbé, ein lieber Narr,

Franzose, lehrte dann den Knaben,

Er lehrte alles ihn im Spiel

Und sprach nicht streng von der Moral,

Nur leicht ihm rügend seine Streiche,

Er ging auch oft mit ihm im Licht

Spazieren in dem grünen Hain.

Dann stürmisch kam die Zeit der Jugend

Heran für Eugen, süße Zeit

Der Hoffnung und der süßen Wehmut,

Da jagte fort man den Abbé!

Onegin lebte jetzt in Freiheit,

Das Haar geschnitten nach der Mode,

Gekleidet wie ein Dandy sah

Er schließlich auch die große Welt,

Französisch konnte er vollkommen

Im Reden und im Schreiben auch,

Mazurka tanzte er geschickt

Und konnte höflich sich verbeugen.

Und alle Damen sprachen da,

Onegin sei sehr klug und nett.

Wir lernten alle doch ein wenig,

So irgendwie ein Irgendwas,

So, Gott sei Dank, ists uns ein Leichtes,

Zu glänzen durch Erziehung. Auch

Onegin war so nach der Meinung

Der resoluten strengen Richter

Ein kluger Kopf, doch ein Pedant.

Er hatte glücklich das Talent,

Im Diskutieren völlig zwanglos

Zu streifen dies und jenes leicht

Und mit gelehrtem Kennerblick

Auf schwere Fragen ernst zu schweigen,

Zu locken Lächeln auf den Mund

Der Fraun durch einen leichten Spott.

Latein ist heute aus der Mode,

Doch sage ich die Wahrheit euch,

Onegin doch verstand Lateinisch,

Entziffern konnt er einen Spruch,

Er sprach von Juvenals Satiren

Und überschrieb den Brief mit salve

Und konnte, doch nicht fehlerfrei,

Auch ein paar Verse von Vergil.

Doch das verschuf ihm keine Wonne,

Zu kriechen in der Chronik Staub

Der großen Welthistoria.

Doch aller Zeiten Anekdoten

Von Romulus auf unsre Zeit

Behielt er im Gedächtnis stets.

Er wusste nichts von solcher Liebe,

Zu opfern sich der Poesie,

Von Jamben und Trochäen kannte

Er nicht den Unterschied. Homer

Und Theokrit war ihm nichts Gutes,

Doch Adam Smith hat er gelesen

Und war ein kluger Ökonom,

Darlegen konnte er genau,

Wie kommt der Vater Staat zum Reichtum,

Wovon er lebt und warum er

Nicht braucht in dem Tresor das Gold,

Wenn da genügend Bodenschätze.

Sein Vater konnt es nicht verstehn,

Verpfändete die Länderein.

Was Eugen sonst noch alles wusste,

Das zähl ich hier nicht alles auf.

Worin er ein Genie gewesen,

Ein Meister in der Wissenschaft,

Was ihm von Jugend an Ergötzen

Und Wonne war und süße Wehmut,

In sehnsuchtsvollem Müßiggang

Beschäftigt ihn den ganzen Tag,

Das war die schöne Kunst der Liebe,

Der Leidenschaft, die sang Ovid,

Wofür als Marterzeuge auch

Ovid beendete sein Leben,

Sein stürmisches, am Moldaustrand,

Fern seinem vielgeliebten Rom.

(...)

Wie früh schon heuchelte er Liebe,

Verbarg den Wunsch, die Eifersucht,

Blies Worte ein, trieb aus Gedanken,

War schmachtend, ging in Finsternis,

War stolz und wieder dann gehorsam,

Zuhörend oder übersehend,

Wie schwieg er, ach, verzehrt von Gram!

Wie feurig die Beredsamkeit!

Die Liebesbriefe doch wie lässig!

Erfüllt von Einer, Einer nur,

Ganz liebend, er vergaß sich selbst!

Sein Auge war voll Zärtlichkeiten,

Verschämt, verwegen! Manchmal doch

Gehorsam Tränen schimmerten.

Er wusste immer neu zu scheinen,

Wie scherzend man die Unschuld neckt!

Er wusste, wie man spricht verzweifelt,

Er kannte nette Schmeichelei,

Er nutzte den Moment der Rührung,

Besiegte irgendeine Unschuld

Durch Leidenschaften und Verstand,

Erwartete die Zärtlichkeit,

Erbat ein liebendes Bekenntnis,

Vernahm des Herzens ersten Laut,

Er jagte nach der Liebe, um

Ein erstes Treffen zu erreichen,

Um dann beim Rendezvous die Maid

Zu lehren schöner Liebe Kunst!

Wie früh schon konnte er die Herzen

Lasziver Weiber wühlen auf,

Wars Lust ihm, seine Nebenbuhler

Zu ruinieren! Ha, wie bös

Verleumdet er die Nebenbuhler!

Wie legt er ihnen aus den Fallstrick!

Die lieben Ehegatten doch,

Sie blieben allezeit ihm Freund,

Ihm schmeichelte der kluge Gatte,

Der selbst einst Schüler des Faublas,

Ihn schätze auch der alte Greis

Sowie der aufgeblasne Haushahn,

Der stets zufrieden mit dem Ich,

Dem Mittagessen und der Frau.

13, 14

(...)

So manchmal liegt er noch im Bette,

Man überbringt ihm ein Billett.

Was, eingeladen? Ja, tatsächlich,

Drei Häuser bitten ihn zum Fest.

Dort Kinderfest, dort eine Feier,

Was wird der Taugenichts nun machen?

Mit wem beginnen? Ach egal,

Er taucht bei allen einfach auf.

Erst fährt er in dem Straßenanzug,

Auf seinem Kopf den Bolivar,

Zu wandeln auf dem Boulevard,

Spaziert, flaniert umher im Freien,

Bis wachsam ihm der Uhr Geläut

Die Zeit zum Mittagessen zeigt.

Schon dunkel. Er sitzt in dem Schlitten.

Los! tönt es. Und von Silberstaub

Des Frostes schimmert licht der Biber

Des Kragens an Onegins Rock.

Zu Peter nun, in der Gewissheit,

Kawerin wird ihn dort erwarten.

Der Kork springt aus dem Flaschenhals,

Kometenwein in Strömen fließt,

Vor ihm steht blutig schon der Braten

Und Trüffel auch als Luxuskost,

Der Küche der Franzosen Preis,

Der leckeren Pastete Straßburgs,

Dem reifen Käse Limburgs, streng,

Und Ananas von gelbem Gold.

Noch ruft der große Durst nach Bechern,

Begießen muss man doch das Fleisch!

Die Uhr verkündet ihm mit Läuten,

Begonnen schon hat das Ballett.

Er, des Theaters strenger Richter,

Ein unbeständiger Verehrer

Der reizenden Aktricen und

Der Loge Ehrenbürger, er,

Onegin eilt nun zum Theater,

Wo jeder voll Kritikgeist ist,

Beklatschend einen entrechat,

Kleopatra auszischend, Phädra,

Moina anzupreisen laut

(Um selbst gehört zu werden nur).

O Zauberwelt! In alten Zeiten

Dort herrschte der Satire Herr,

Fonwisin, dieser Freund der Freiheit,

Knazin nachahmend sehr geschickt,

Dort teilte Ozerow den Beifall

Und Freudentränen mit der jungen

Semjonowa und dort auch ließ

Katenin wieder auferstehn

Genial Corneille im Trauerspiele,

Dort ätzend scharf schuf Schachowskoi

Des Lustspiels große laute Schar,

Ward Diderot bekränzt mit Lorbeer.

Und dort, in der Kulisse Schutz,

Verschwand auch meine Jugendzeit.

Oh meine Göttinnen! Wo seid ihr?

Vernehmt doch meinen tristen Gruß!

Seid ihr noch göttlich? Haben Andre

Euch abgelöst, euch niemals gleich?

Hör ich von neuem eure Chöre

Und folge ich den Seelenflügen

Der russischen Terpsichore

Mit Blicken? Oder sieht mein Blick

Nur Unbekannte auf der Bühne

Und richte ich mein Opernglas

Enttäuscht auf eine fremde Welt

Und schau gleichgültig das Vergnügen

Und kann nur wortlos gähnen, mich

Erinnern der Vergangenheit?

Gefüllt das Haus, die Logen glänzen,

Parterre und Hochsitz, alles kocht,

Die Ungeduld klatscht im Olympos

Und rauschend geht der Vorhang auf

Und strahlend wie ein Geist aus Äther,

Gehorsam süßen Violinen,

Umgeben von der Nymphen Chor,

Istomina steht lächelnd da,

Berührt mit einem Fuß den Boden,

Dreht mit dem andern einen Kreis

Und springt und plötzlich schwebt sie auf

Wie Flaum, wie Hauch von Äols Lippen,

Figuren führt ihr Körper aus,

Die schlanken Füßchen sind im Takt.

Und alles klatscht. Es kommt Onegin

Heran und drängt sich durchs Parkett,

Voll Unmut richtend seine Brille

Zur Loge fremder Damenwelt,

Sein Auge überfliegt die Ränge,

Er sieht und ist mit den Gesichtern

Und Kleidungen zufrieden nicht

Und hat begrüßt die Herren auch

Und hat dann schließlich in Zerstreutheit

Geschaut zur Bühne und gegähnt,

Zeit ist es, dass man sie ersetze!

Schon lang ertrug ich das Ballett,

Von Didelot hab ich genug!

Noch springen lärmend auf der Bühne

Eroten und Dämonen und

Noch schlafen müde die Lakaien

Am Tor in ihrem Biberpelz,

Noch immer hört man Füßetrampeln,

Sich-Schnäuzen, Husten, Zischen, Klatschen,

Und noch verbreiten überall

Die Lampione helles Licht,

Noch strampeln aufgeregt die Pferde,

Die überdrüssig des Geschirrs,

Der Kutscher an dem Feuer flucht

Der Herrschaft, ballt die Fäuste zornig.

Onegin aber ging schon fort,

Sich umzuziehn fährt er nach Haus.

Gelingt es mir, genau zu malen

Ein Bild vom einsamen Gemach,

Wo nun der Mode Musterschüler

Erst aus-, dann angekleidet wird?

Was das galante London spendet

Für die Verschwendungssucht und Laune

Und handelt gegen Holz und Talg,

Bringts übers Meer des Baltikums,

Und was Pariser mit Gelüsten

Erfunden für den Zeitvertreib

In einem nützlichen Beruf

Für die Bequemlichkeit, den Luxus,

All das besaß im Kabinett

Der jugendliche Philosoph.

Konstantinopels Bernsteinpfeifen

Und auf dem Tische Porzellan

Und (Freude überfeiner Sinne)

Parfüm im Rosenquarzflakon,

Die Nagelfeile und die Kämme,

Die graden und die krummen Scheren,

Und Bürsten dreißigfacher Art,

Die Bürste auch für das Gebiss.

Rousseau (nur nebenbei gesprochen)

Begriff nicht, wie der edle Grimm

Vor dem beredten Narren sich

Gereinigt hat mit einer Bürste.

Im Unrecht der Apostel war

Der Freiheit hier in diesem Fall.

Man kann ein Mensch sein voller Tugend

Mit Fingernägeln ohne Schmutz.

Wozu der Streit mit dem Jahrhundert?

Gewohnheit ist doch ein Tyrann!

Onegin war (dort wie Cadajew,

Sich flüchtend vor Kritik) in seinem

Gewande war er ein Pedant,

Lackaffe nannte man das sonst.

Drei Stunden stand er vor dem Spiegel

Und kam heraus dann aus dem Raum,

Wo er sich angekleidet hat,

Wie eine locker-leichte Venus,

Wenn Männerkleidung tragend geht

Die Göttin auf den Maskenball.

Nachdem ich eurer Augen Neugier

Den Toilettentisch gezeigt,

So könnt ich jetzt der Welt der Kenner

Beschreiben auch Onegins Kleid.

Das aber wär ein großes Wagnis.

Beschreibung ist zwar meine Arbeit,

Doch Pantalons, Gilet und Frack,

Das gibt’s in unsrer Sprache nicht.

Bekennen muss ich meine Sünde,

Fremdwörter wählte ich zu oft

Zum Schmuck für meinen armen Stil

Und hätte das nicht machen sollen,

Hab eben Akademikern

Zu tief ins Wörterbuch geschaut.

Doch das ist jetzt nicht unsre Sorge,

Wir eilen lieber gleich zum Ball,

Wohin Onegin in der Droschke

Hals über Kopf gefahren ist.

Vor Häusern, welche dunkel wurden,

Entlang verschlafnen Straßen streuen

Der Kutschen Lampione schon

In Reihen freudenreiches Licht,

Im Schnee wie eine Iris schillernd.

Und rings mit Lämpchen übersät

Ersteht voll Pracht und Prunk ein Haus,

Dort hinter Fenstern wandeln Schatten

Von Damenköpfen im Profil

Und Sonderlingen modisch hübsch.

Mein Held, gefahren bis zur Halle,

Flog am Portier vorbei, ein Pfeil,

Hinauf flog er die Marmortreppe,

Fuhr durch die Haare mit der Hand,

Trat ein. Der Saal ist voller Menschen,

Musik, des Lärmens müd geworden,

Die Menge schon Mazurka tanzt,

Getöse und Gedränge herrscht.

Dort Sporenklang der Kavaliere,

Dort hüpfen Frauenfüßchen hübsch

In anmutreichem Charme vorbei,

Den Spuren folgen heiße Blicke.

Der Geigen Schluchzen übertönt

Geflüster eitler Frauenwelt.

Zur Zeit der Wünsche und der Freuden

War ich verrückt nach solchem Ball.

Hier kann die Liebe man bekennen

Und Liebesbriefe stecken zu.

O, ihr verehrten Ehemänner,

Euch biet ich meinen Dienst an, bitte,

Beachtet meine Worte doch,

Ich will euch warnen. Und auch du,

Verehrte Mama, solltest strenger

Behüten doch dein Töchterlein,

Halt fest in Händen dein Lorgnon,

Sonst nämlich, sonst – doch Gott bewahre!

Dies schreibe darum ich allein,

Weil ich nicht mehr der Sünde Knecht.

O weh, bei mancherlei Vergnügung

Verprasst ich meine Lebenszeit.

Doch wärs der Tugend nicht zuwider,

Ich ging noch heute auf ein Fest.

Ich lieb die ausgelassne Jugend,

Dies Glanz und Gloria und Freuden,

Das raffinierte Frauenkleid,

Die hübschen Füßchen. Aber kaum

Zwei, drei Paar hübsche Frauenfüßchen

In Russland aufzufinden sind.

Vergessen kann ich nicht das Paar

Bezaubernd hübscher Füßchen, ach,

Ich denk an sie voll Wehmut immer

Und melancholisch nachts im Traum

Mit Unruh füllen sie mein Herz.

Wann nur und wo, in welcher Wüste,

Wahnsinniger, vergisst du sie?

Wo seid ihr jetzt? Ach Füßchen, Füßchen,

Wo hüpft ihr durch das Frühlingsgras?

Umhegt im weichen Oriente,

Ließt ihr im Schnee des tristen Nordens

Von eurer Schönheit keine Spur.

Ihr liebtet schwelgerisch und süß

Berührung eines weichen Teppichs.

Ist lange her, dass ich für euch

Vergaß den Durst nach Lob und Ruhm,

Vergaß die Heimat, die Verbannung!

Verschwunden ist das Jugendglück

Wie auf der Wiese eure Spur.

Dianas Busen, Floras Backen,

O Freunde, sie sind voller Reiz!

Terpsichore mit kleinen Füßchen

Ist reicher noch an Reiz und Charme!

Das Füßchen doch verheißt den Blicken

Unschätzbar reichen Lohn der Minne,

Vielsagend das Symbol voll Charme

Lockt eigenwillig Wünsche an.

Ich lieb die Füße, o Elvira,

O Freundin, unterm Tischtuch und

Im jugendlichen Frühlingsgras,

Im Winter dann vor dem Kamine

Und auf des Saales Tanzparkett

Und auf dem Felsen an dem Meer.

Ich seh das Meer noch vorm Gewitter,

Die Wellen sah ich an voll Neid,

Die rollten stürmisch hin in Reihen

Und legten sich vor ihren Fuß.

Wie war ich voll Begier, wie Wellen

Die Füße mit dem Mund zu küssen!

Nein, niemals in der Feuersglut

Der sturmerfüllten Jugendzeit

War ich so qualvoll voll Begierde,

Armidas Mund zu küssen und

Der Wangen rosenrote Glut

Und Brüste, o so voller Sehnsucht!

Nein, niemals hat die Leidenschaft

So Geist und Herz und Leib gequält!

Ich denk an eine andre Stunde,

Im Tagtraum manchmal heimlich noch

Heb ich das Füßchen in den Bügel

Und fühl den Fuß in meiner Hand

Und schäumend meine Phantasieen

Entzünden sich am hübschen Füßchen,

Im welken Herzen kocht das Blut!

O wieder Schwermut, wieder Lust!

Genug gepriesen nun die Stolzen

Mit meiner Leier Plaudermund,

Sie sind der Liebe doch nicht wert

Und sind nicht wert des Lobgesangs,

Zu dem die Frauen inspirieren.

Die Meisterinnen der Magie

Betrügen wie der Füßchen Paar.

Und mein Onegin? Schlummertrunken

Fuhr von der Feier er ins Bett.

Doch Petersburg, das unermüdlich,

Ward von der Trommel schon geweckt.

Der Kaufmann handelt, Bettler wandelt,

Der Kutscher strebt zum Platz der Wagen,

Das Ochta-Mädchen trägt den Krug,

Ihr Füßchen knirscht im Morgenschnee,

Das Fenster offen, Rauch des Schornsteins

Als blaue Säule in der Luft,

Der Bäcker, akkurat und deutsch,

Als eben auferwacht der Morgen,

In seiner Schlafmütz, machte schon

Den Laden auf und rief: Was gibts?

Ermattet von der Feier Trubel

Onegin macht den Tag zur Nacht,

Das Kind der Freuden und des Luxus

Ruht in bequemer Dunkelheit.

Nach Mittag wacht er auf und wieder

Geregelt ist sein Tag bis morgen,

Gleichförmig immer, dennoch bunt,

Und morgen ist’s, wie’s gestern war.

Jedoch: War mein Onegin glücklich

Bei der Eroberungen Glanz

Inmitten von alltäglichem Genuss,

Er, frei, in seines Lebens Blüte?

Konnt er ein Meister ungestraft

Von nächtlichen Gelagen sein?

Früh war ihm das Gefühl erkaltet,

Langweilig ihm der Weltbetrieb,

Die Schönen blieben ihm nicht lange

Objekte brennender Begier,

Der Treubruch schließlich war ermüdend.

Auch Freunde waren längst schon lästig,

Nicht immer kann man ja das Steak

Und die Pastete mit dem Sekt

Begießen und Bonmots ergießen,

Wenn einem schon der Schädel brummt.

Er, durch und durch ein Taugenichts,

Er ward doch schließlich überdrüssig

Der Liebe, Freundschaft, des Duells,

Des Dolchs, des Degens und des Bleis.

Die Ursach dieser Geisteskrankheit?

Ergründen müssten Ärzte das.

Berühmt ist ja der Russen Schwermut,

Bei Briten nennt man das den Spleen!

Die Schwermut hatte ihn ergriffen!

Doch, Gott sei Dank, sich selbst zu morden,

Das kam ihm gar nicht in den Sinn.

Dem Leben gegenüber kalt,

War finster er wie Junker Harold

Und stolz wie der in den Salons.

Nicht Kartenspiel, Gesellschaftsklatsch,

Kein Gnadenblick, kein Seufzer schamlos,

Nichts rührte ihm die Seele an,

Onegin nahm von nichts Notiz.

39, 40, 41

(...)

Euch kapriziösen stolzen Damen,

Euch ließ er ja zuerst zurück.

Für unsre Zeiten ist das Reden

Des Adels ziemlich abgeschmackt.

Die eine oder andre Dame

Mag Say und Bentham zwar erklären,

Doch meistens ist die Plapperei

Ganz unerträglich, ohne Sinn.

Dazu sind sie so voller Kühle,

Sind so erhaben und so klug,

Erfüllt von solcher Redlichkeit,

Umsichtig und so unzugänglich

Für Männer, dass schon sie zu sehn

Erzeugt in jedem Fall den Spleen!

Auch euch, ihr jugendlichen Schönen,

Die spät in einer dunklen Nacht

Verwegne Wagen fortgetragen

Auf Straßenpflastern Petersburgs,

Euch hat Onegin aufgegeben,

Abtrünnig all den wilden Festen

Onegin schloß sich ein zu Haus.

Zur Feder griff mit Gähnen er,

Er wollte schreiben – aber Arbeit

War ihm ein Gräuel, also nichts

Entfloss der Feder. Er geriet

Nicht in die arrogante Gilde

Der Schar, die ich nicht schmähen will,

Weil selbst ich zu der Schar gehör.

Erneut verdammt zu träger Muße,

Gequält von Ödnis des Gemüts,

Zum Ziel nahm er das Lobenswerte,

Sich anzueignen die Vernunft

Der Andern. Die Armee von Büchern

Las er und las und doch vergebens.

Nur Stumpfsinn, Unsinn und Betrug,

Gewissenlos und ohne Sinn,

Beschränkt war alle Bücherweisheit.

Das Alte war jetzt unmodern,

Was neu war, liebte Altes nur.

Und wie die Frauen so die Bücher

Verließ er und das Buchregal

Verhängte er mit schwarzem Tuch.

Als ich mich von der Welt befreite

Und Abstand nahm von dem Betrieb,

Da schloss ich mit Onegin Freundschaft,

Weil sein Gesicht mir gut gefiel,

Sein Hang zu stillen Träumereien,

Sein unnachahmlich seltnes Wesen,

Sein scharfer schneidender Verstand,

Ich bitter war, er finster-stolz,

Wie kannten beide Leidenschaften,

Uns war das Leben eine Qual,

Erloschen war des Herzens Glut!

Uns von dem Anfang an des Lebens

Erwartete der Menschen Groll

Und der Fortuna blinder Hass.

Wer lebt und denkt, der kann nicht anders,

Als Menschen zu verachten. Wer

Je fühlte, den plagt nicht mit Unruh

Der Schatten der Vergangenheit.

Kein Zauber über ihn ist mächtig.

Doch der Erinnerungen Schlange,

Die Reue nagt an seinem Geist.

All das verlieh der Diskussion

Oft große wunderbare Reize.

Zuerst verwirrte mich die Art

Zu sprechen, doch gewöhnt ich mich

Ans Schlangengift der Wortgefechte

Und seinen gallebittern Scherz

Und manches böse Epigramm.

Wie oft in einer Nacht des Sommers,

Wenn über Newas Nass die Nacht

Durchsichtig ist und seltsam leuchtend

Und doch des Wassers heitres Glas

Dianas Angesicht nicht spiegelt,

Gedachten wir der Abenteuer,

Der Minne der Vergangenheit.

Empfänglich wieder, sorglos, neu

Berauschten wir uns heimlich schweigend

Am Atem der geliebten Nacht.

Wie ein Gefangner, der im Schlaf

Zum grünen Wald aus dem Gefängnis

Befreit ward, trug auch uns der Traum

Zu unsres Lebens Anbeginn.

Mit einer schmerzerfüllten Seele

An die granitne Brüstung da

Gelehnt stand Eugen in Gedanken,

Wie einst gedichtet ein Poet.

War alles still und nur die Wächter

Sich riefen etwas zu und plötzlich

Von der Millionnaja drang jäh

Ein Lärm von Wagenrasseln her.

Ein Boot, die Ruder sacht bewegend,

Glitt auf dem träumerischen Fluss,

Uns fesselnd aus der Ferne klang

Ein Horn, ein wildes Lied der Liebe!

Doch süßer in der Nacht erklingt

Torquato Tassos süßer Sang!

Der Adria geliebte Wellen,

O Brenta! Sehen werd ich euch,

Inspiration wird mich erfüllen,

Ich hör die Stimme voll Magie!

Apollos Enkeln ist sie heilig,

Durch Albions erhabne Leier

Mir gut bekannt, mir lieb und wert.

In Freiheit möcht ich süß die Nacht

Genießen in Italien, während

Die Venetianerin bald schweigt,

Gesprächig bald die Junge ist,

Wir treiben hin in schwarzer Gondel,

Mit ihr gemeinsam spricht mein Mund

Von Amor Verse wie Petrark.

Kommt einst die Stunde meiner Freiheit?

Ich ruf die Zeit! Ja, s’ ist die Zeit!

Ich leb in unbestimmter Hoffnung

Und ruf der Schiffe Segel her.

Im Kleid des Sturms, im Streit mit Wellen,

Wann endlich gehe ich den Kreuzweg

Des freien Wandelns übers Meer?

Zeit ists, den öden Wassersaum

Des Elementes zu verlassen

Und in des Südens heißen Sand

Nah meinem lieben Afrika

Zu träumen von der düstern Heimat,

Wo ich gelitten und geliebt,

Wo ich begraben hab mein Herz!

Onegin war bereit zu reisen

In fremde Länderein mit mir,

Wir beide wurden dann vom Schicksal

Getrennt für eine lange Zeit.

Gestorben damals war sein Vater,

Da sich versammelt um Onegin

Mit Gier die Schar der Gläubiger,

Ein jeder folgt dem eignen Kopf.

Und Eugen, Abscheu vor Prozessen,

Er schickte sich in sein Geschick,

Die Erbschaft andern überließ,

Das war ihm kein Verlust. Womöglich

Erfuhr er im Voraus bereits

Von seines Onkels nahem Tod.

Und wirklich, Eugen hörte plötzlich

Von dem Verwalter dieses Wort,

Sein Onkel läg im Todeskampfe

Und wollte Abschied nehmen noch

Von Eugen. Der vernahm die Nachricht

Und eilte also ohne Säumnis

Mit Pferden zu dem Wiedersehn

Und gähnte im Voraus bereits,

Da er sich nun des Geldes wegen

Auf Seufzer vorbereitete,

Auf Langeweile, Heuchelei.

Doch als er kam zum Gut des Onkels,

Lag schon der Tote aufgebahrt,

An Mutter Erde ein Tribut.

Der ganze Hof war voll von Dienern,

Aus allen Himmelsrichtungen

Es kamen Freunde, kamen Feinde,

Liebhaber von Begräbnissen.

Der Tote wurde nun begraben.

Der Pope und die Gäste schmausten

Und gingen auseinander dann

Mit feierlicher Wichtigkeit.

Onegin war jetzt Landbewohner

Und unumschränkter Landesherr

Von Werkstatt, Wasser, Wald und Feld.

Verschwenderischer Feind der Ordnung

War Eugen sonst, doch jetzt sein Weg

Nahm eine neue Richtung ein.

Zwei Tage waren ihm die Felder

In Einsamkeit der Ländlichkeit,

Die Kühle dunklen Eichenwaldes

Und Bachgeplauder Neuigkeit,

Am dritten Tage interessierten

Ihn nicht mehr Aue, Hain und Hügel,

Nur müde machten sie ihn noch

Und endlich ward ihm völlig klar,

Im Dorf herrscht auch die Langeweile,

Auch ohne Straßen und Palast,

Auch ohne Verse, Karten, Bad.

Da lauerte auf ihn die Schwermut

Und hängte sich an Eugen an

Wie eine treue Ehefrau!

Ich ward geboren für den Frieden

Und für die Stille der Natur.

Dort schöner schallt der Leier Stimme

Und schöpferischer blüht der Traum.

Der Muße harmlos hingegeben

Ich wandele an einem Teiche

Und geb mich süßem Nichtstun hin

Und jeden Morgen werde ich

Geweckt zur gleichen frohen Freiheit,

Ich lese wenig, schlafe viel,

Ich jag nicht nach dem eitlen Ruhm.

Hab ich nicht so in frühern Jahren

Im Nichtstun, in der Ruh verbracht

Die wundervolle Jugendzeit?

O Liebe, Blumen, Gärten, Muße,

Euch geb ich meine Seele hin!

Ganz anders ist als ich Onegin,

Das stell ich immer gern heraus,

Dass nicht ein Leser und ein Spötter

Und irgend ein Satirendichter

In einem Spottvers sagen kann,

Was alle Welt dann wiederholt,

Beschrieben hätte ich mich selber

Wie Byron, der Poet, voll Stolz

Sich selber sang. Als ging es nicht,

Als wäre es dem Dichter ganz unmöglich,

Von einer anderen Person

Zu schreiben liebend im Poem.

Und übrigens: Poeten alle

Sind Freunde eines Liebestraums.

Ich auch von lieben Kreaturen

In meiner Seele träumte und

Bewahrte ihr geheimes Bildnis

Und dann belebten sie die Musen.

Auf diese Weise sorglos sang

Ein Mädchen aus den Bergen ich

Als Ideal und die Gefangnen

Vom Ufer des Galgir. Und jetzt,

Nach wem sehnt jetzt sich deine Leier?

Wem aus der hübschen Mädchen Schar

Hast du die Melodien geweiht?

Wes Blick, Inspiration beflügelnd,

Wes Blick hat zärtlich dich liebkost

Und so belohnt dir deine Verse?

Wen hast zur Göttin du verklärt?

Ich schwöre, liebe Freunde, keine!

Der Liebe Wahn, der Liebe Unruh,

Erfahren hab die Liebe ich.

Glückselig, wer den süßen Reim

Mit Liebesglut weiß zu verbinden,

Er wandelt auf Petrarkas Spur,

Wo die Manie der Poesie

Verdoppelt wird, der Schmerz sich lindert,

Dazu noch Ruhm erworben wird.

Ich aber liebte dumm und stumm.

Die Liebe floh. Es kam die Muse.

Der düstre Sinn ward aufgehellt.

Ich suche neuen Klang harmonisch

Voll von Gedanken und Gefühl.

Ich schreib, die Seele ist nicht traurig,

Ich zeichne nicht mit meinem Stifte

Bei einem unvollkommnen Vers

Das Körperteil von einer Frau.

Aus kalter Asche steigt kein Phönix.

Es fließen keine Tränen mehr

Und bald legt sich im Herzen auch

Der letzte Windstoß großen Sturmes

Und dann beginn ich ein Poem

Mit vierundzwanzig Cantica.

Erdacht ist schon der Plan des Epos,

Ich weiß schon, wie der Heros heißt.

Das erste von den drei Kapiteln

Des Versromans ist fertig nun.

Ich habe alles durchgesehen,

Es wimmelt noch von Widersprüchen,

Doch lasse ich sie alle stehn.

Gebt der Zensur, was der Zensur!

Mein Werk geb ich den Journalisten,

Den Kritikern für die Kritik.

Geh an der Newa Ufersaum,

Du meine neugeborne Dichtung,

Zank, Unverständnis, Schmähungen!

ZWEITER GESANG

Wo Eugen Trübsal blies, das Ländchen,

Das war ein schöner Erdenfleck.

Ein Freund unschuldiger Vergnügen,

Er hätte Gott dafür gedankt!

Allein im Ländchen lag das Gutshaus,

Vorm Winde schützte es ein Hügel,

Es stand an einem Fluss. Vor ihm

Erschimmerten in Blütenpracht

Die Wiesen und die goldnen Äcker,

War hier und dort ein Teich zu sehn,

Die Herden grasten in dem Grün,

Verwildert auch ein großer Garten

Gab Schatten vor der Sonnenglut,

Der Elfen stiller Aufenthalt.

Der Herrensitz war gut gestaltet

So wie es sich gehört, bequem

Und ausgebaut für lange Dauer

Im Stil der guten alten Zeit.

Es waren drinnen hohe Zimmer,

In dem Salon Damasttapeten,

Dort an der Wand des Zaren Bild,

Am Ofen Kacheln blau bemalt.

All das ist heute längst veraltet,

Warum, das weiß ich wirklich nicht.

Doch meinem Freunde Eugen war

Gleichgültig alles dieses Schöne,

Moderne oder Altertum.

Er ließ sich in dem Zimmer nieder,

Wo einst der Gutsbesitzer sich

Mit seiner Hausmagd immer zankte,

Wo er zum Fenster sah hinaus

Und tötete die Stubenfliegen.

Von Eichenholz die Diele, Schränke,

Ein weiches Sopha und ein Tisch

Und nirgendwo ein Tintenklecks...

Onegin öffnete die Schränke,

Dort ein Notizbuch übers Geld,

Dort ein Likör, dort Apfelsaft,

Von Achtzehnhundertacht das Jahrbuch.

Der Alte hatte viel zu tun,

Er sah sich an kein andres Buch.

Allein in seinem Eigentume,

Um totzuschlagen öde Zeit,

Sein Plan war, eine neue Ordnung

Der Wirtschaft einzuführen, so

Ein hinterwäldlerischer Weiser,

Ersetzte er das Joch des Frondiensts

Durch eine kleine Steuer, dies

Verdankte dem Geschick der Knecht.

In seinem Geiz jedoch der Nachbar

In seinem Winkel schmollte nun.

Die Neuerung schien schädlich ihm.

Ein andrer lächelte verschlagen.

Und alle waren einig sich,

Dass er ein Idiot, ein Tor!

Am Anfang kamen noch Besucher.

Sobald Onegin hörte doch

Die selbstgemachten Kutschen poltern

Heran die längliche Allee,

Bestieg er an dem Hinterausgang

Den Zuchthengst von dem Don, enteilte.

Man kündigt ihm die Freundschaft auf,

Durch sein Verhalten tief gekränkt.

Der Nachbar ist ein schlimmer Finger!

Ein Tor! Ein Freigeist! Er säuft Wein

Gleich flaschenweise! Damen küsst

Er nicht die Hand, sagt Ja und Nein nur,

Nicht Ja, o Herrin, Herrin, Nein!

So raunte die Vox Populi.

Zu der Zeit kam ein neuer Gutsherr

Gefahren ein in seinen Hof.

Den prüften gleichfalls auch die Nachbarn,

Sie prüften Nieren ihm und Herz.

Sein Name war Wladimir Lenski,

Von Göttingen kam seine Seele,

Der in des Lebens Blüte stand,

Verehrte Schelling, war Poet,

Sah gut aus. Aus dem Nebeldeutschland

Er brachte mit Gelehrsamkeit,

Von Göttin Freyheit träumte er,

War ungestüm und dachte seltsam,

Enthusiastisch war sein Wort,

Lang war die schwarze Lockenflut.

Im Froste der verderbten Menschheit

War er bisher noch nicht verwelkt.

Warm seine Seele war beim Freunde,

Bei eines jungen Mädchens Blick!

Naiv war er in Herzensfragen,

Inbrünstig liebte er die Hoffnung!

Des Erdballs Gloria und Glanz

Noch fesselten den jungen Geist,

Die Zweifel brachte er zum Schweigen

Durch Träume seiner Phantasie.

Ein Rätsel war das Leben ihm,

War ein verlockendes Geheimnis,

Und stets zerbrach er sich den Kopf

Und ahnte Wunder überall.

Dass die verwandte Seele werde

Sich ihm verbinden, glaubte er,

Die immer ungetröstet schmachtend

Ersehne ihn an jedem Tag.

Bereit die Freunde wären sicher,

Für ihn zu gehen in den Kerker,

Und zögern wird nicht ihre Hand,

Zu treffen seines Feindes Haupt!

Es gibt vom Schicksal Auserwählte –

(...)

Empörung, Mitleid, reine Liebe,

Die wahre Liebe guter Tat,

Die süße Qual des Dichterruhmes

In Wallung brachten ihm sein Blut.

Die Welt durchstreifte seine Leier,

Beim Stern von Wieland und von Goethe

Die Seele des Poeten sich

Entzündete an Dichterglut,

Und die erhabne Kunst der Musen,

Dem Glückskind war sie nicht zur Schmach,

Er sang der Liebe Lieder nur

Mit den erhabensten Gefühlen,

Mit Phantasie und Leidenschaft

Und reiner Einfalt voll Magie.

Der Liebe Sklave, sang er Liebe,

Sein Liebeslied war rein und klar

Wie die Idee der reinen Jungfrau,

Wie eines Kindes Traum, der Mond

(O Göttin heimlich-sanfter Seufzer)

Am einsam-öden Firmamente.

Von Trennung sang er und von Schmerz,

Sang Irgendeines, das ihm fern,

Er sang die Rose der Romantik,

Er sang von märchenfernem Land,

Er sang von der Geborgenheit

Der Stille und von heißen Tränen.

Des Lebens Welken sang er schon,

Der achtzehnjährige Poet.

In dieser Wildnis, wo Onegin

Allein den Lenksi schätzen konnt,

Da war das Festmahl bei den Reichen

Ihm ganz und gar nicht nach Geschmack.

Er floh die laute Unterhaltung,

Die ach so nüchternen Gespräche.

Sie sprachen über Heu und Bier,

Die Hunde, die Verwandtschaft und

Sie sprachen ohne tiefes Fühlen

Und ohne alle Poesie

Und ohne Klugheit und Vernunft

Und ohne Kunst des schönen Gastmahls.

Der Schwatz der hübschen Weiber war

Vor allem Mangel an Vernunft.

Doch reich und schön, so wurde Lenski

Als Freund empfangen überall,

So wie es auf dem Lande üblich.

Die Mutter ihrem Töchterlein

Erwählte zum Gemahl den Deutschen.

Und steht er wo, gleich wird im Plaudern

Ein Wörtlein eingeflochten, wie

So öd lebt doch ein Hagestolz –

Man bittet ihn zum Samoware,

Den heißen Tee schenkt Dunja ein,

Man flüstert: Dunja, guck mal hin!

Dann bringt man Dunja ihre Geige,

Sie flötet – Herr, erbarme dich! –

Komm zu mir in mein goldnes Schloss!

Doch Lenski fühlt sich nicht berufen

Zum vielgepriesnen Ehejoch.

Er wollte lieber mit Onegin

Die Freundschaft pflegen voller Geist.

So also trafen sich die beiden.

Wie Stein und Welle, Vers und Prosa,

Die Flamme heiß, das kalte Eis,

So groß fürwahr der Gegensatz.

Zu Anbeginn, da sie sich ungleich,

Da spürten Langeweile sie,

Bis sie empfanden Sympathie,

Sie täglich ritten aus zu Pferde.

So werden Leute, schwör ich euch,

Zu Freunden, weil sie nichts zu tun!

Doch solche Freundschaft ist nicht wahrhaft.

Wenn abgelegt die Illusion,

Erkennen alle wir als Nullen

Und uns als heilige Person,

Wir sehen uns wie Bonaparte,

Die Myriaden Menschentiere

Sind für uns Mittel nur zum Zweck,

Gefühle sind uns Wahnsinn nur.

Onegin war da toleranter,

Er wusste, wie die Menschen sind,

Wie allgemein verachtenswert,

So ehrte er doch manchmal einen

Und respektierte, wenn auch kühl,

Des Menschen Denken und Gefühl.

So lauscht er lächelnd seinem Lenski,

Der Dichter schwärmte exaltiert,

Im Urteil sein Verstand war schwankend

Und stets begeistert war sein Blick.

Das war was Neues für Onegin.

Ihn nicht zu desillusionieren

Hielt er zurück der Zunge Wort

Und dachte: Ach das wäre dumm,

Ihm die Verzückungen zu stören,

Das tut die Zeit doch ohne mich,

Im Glauben soll er leben doch

An die Vollkommenheit der Menschheit,

Verzeihen wir dem Fieberwahn

In seiner jugendlichen Glut.

Sie diskutierten über alles

In aufgeregter Reflexion,

Verträge früherer Geschlechter

Und Wissenschaft und Gut und Bös,

Die Vorurteile des Jahrhunderts,

Das Schicksal, Werden und Vergehn,

Und die Geheimnisse des Grabes,

Geheimnisse verhängnisvoll,

Sie sprachen drüber Richtersprüche.

Dann rezitierte der Poet

Aus seinem nordischen Poem

Passage selbstvergessen, milde

Onegin hörte höflich zu

Und doch verstand er nichts davon.

Doch oft auch nahmen Leidenschaften

Die Männerköpfe in Beschlag,

Der wilden Stürme Macht entkommen

Onegin sprach von Leidenschaft

Mit einem Seufzer des Bedauerns.

Heil, wer die Leidenschaft geschmeckt hat

Und schließlich sich von ihr befreit!

Heil doppelt, wer sie nie gekannt!

Heil, wer die Liebe durch den Abschied,

Die Feindschaft durch den Hohn gekühlt!

Heil, wer mit Freund und Gattin gähnt,

Wird nicht von Eifersucht gefoltert,

Heil, wer des Vaters Kapital

Nicht anvertraut dem Börsen-Gott!

Ja, wenn wir unters blaue Banner

Der weisen Ruhe flüchteten –

Der Leidenschaften Glut erloschen

Und Laune oder Raserei

Und spät der Leidenschaften Echo

Bereits uns lächerlich erscheinen,

Wir hören doch (nicht ohne Qual

So abgeklärt!) noch manchmal gern

Die Stimme fremder Leidenschaften,

Dann schlägt uns schneller unser Herz.

Der alte Invalide leiht

In seiner Hütte so begierig

Dem jungen Schnurbartträger doch

Und seinen Reden noch sein Ohr.

So leidenschaftlich ist die Jugend,

Kann nichts für sich behalten, Leid,

Has, Liebe, Wonne, alles plaudert

Die Jugend aus. Onegin hielt

Sich schon für einen Invaliden

Der Leidenschaft. Mit ernster Miene

Er hörte zu, wie der Poet

Sein Innerstes nach außen kehrt,

Sein Herz ergießt und sein Gewissen

Dem Freunde legte völlig bloß.

Onegin hörte den Bericht

Der jungen Liebe, die Erzählung,

An liebenden Gefühlen reich.

Die sind uns lang schon nicht mehr neu.

Er liebte, wie in unsern Tagen

Man nicht mehr liebt, ach, wie allein

Wahnsinnigen Gemüts ein Dichter

Zu Liebesgluten ist verdammt!

Ach, immer nur dies eine Traumbild!

Ach, allezeit die Eine Sehnsucht!

Wie tief vertraut die Traurigkeit!

Ob auch der Dichter ferne weilt,

Ob lang die Zeit der Trennung dauert,

Der Musen Weihestunden nicht,

Nicht fremder Länder Herrlichkeit,

Nicht Lustbarkeit noch Wissenschaften

Verändern einen Dichter je,

Die Seele voller Liebesglut!

Als Knabe ward er schon gefesselt

Von Olga, ohne noch die Qual

Der Liebesglut zu kennen, Lenski

Verfolgt gerührt ihr Kinderspiel,

Im Schatten eines Rosenhages

Er teilte allzeit ihr Vergnügen.

Die Väter hatten beide schon

Bestimmt zum ehelichen Paar.

Im Schutz des Hauses, unter Bäumen,

Voll Unschuldszauber blühte sie,

Der Mutter Augen wachten, sie

War wie des Maien Glockenblume,

Verborgen in dem grünen Gras,

Versteckt vor jedem Schmetterling.

Sie schenkte ihrem Dichter Lenski

Als Traum die erste Huldigung,

Den der Gedanke an das Kind verzückte,

Beseelt ward seine Leier so.

Adieu, ihr goldner Leier Spiele!

Er liebte dichte Buchenwälder,

Der Stille Abgeschiedenheit,

Die Nacht, die Sterne und den Mond,

Frau Luna, keusche Himmelsleuchte,

Der unseren Spaziergang wir

Am Abend weihten und den Tau

Der Tränen, Trost geheimer Leiden...

Heut sehen wir in Luna nur

Ersatz für das Laternenlicht.

Bescheiden und gehorsam immer,

So heiter wie der Morgenglanz,

So offenherzig wie ein Dichter,

Gewinnend wie der erste Kuss,

Blauäugicht wie ein lichter Himmel,

Das Lächeln süß, wie Gold die Locken,

Die Stimme sanft, der Körper schlank –

Ja, das war Olga! Nehmt zur Hand

So einen Schmachtroman, ihr findet

Ihr Bild darin, es ist sehr süß,

Ich hab es selbst einmal geliebt,

Heut macht es mir nur Langeweile.

Erlaube, lieber Leser, mir,

Dass ich die Schwester nun besing.

Tatjana hieß die Schwester, Tanja.

Zum ersten Male schmücken wir

Mit diesem Namen eigenmächtig

Die Seiten eines Verspoems.

Was ist dabei? Er ist doch klangvoll,

Untrennbar ist damit verbunden

Erinnerung an alte Zeit,

Dienstmädchenzimmer. Wir gestehn,

Dass selbst in unsrer Namensgebung

Wir zeigen nicht sehr viel Geschmack

(Von unsern Versen abgesehn).

Nichts blieb zurück vom Humanismus

Als nur ein affektierter Stil,

Sonst blieb uns von der Weisheit nichts.

Tatjana war ihr Name also.

Sie hatte nicht der Schönheit Glanz

Der Schwester, ihre Rosenfrische,

Sie lenkte nicht den Blick auf sich.

Scheu war sie, traurig war sie, schweigsam.

Sie war so furchtsam wie die Hindin.

Die eigene Familie selbst

Empfand sie wie ein Waisenkind.

Sie wusste nichts von Zärtlichkeiten

Für Vater und für Mütterchen,

Selbst Kind, sie hatte keine Lust

Mit andern Kindern rumzutoben,

Und oft saß sie den ganzen Tag

Am Fenster schweigend und allein.

Nachdenklichkeit war ihre Freundin

Schon seit der frühen Kinderzeit,

Mit Träumereien sie verschönte

In der Natur die Mußezeit.

Die Finger hielten keine Nadeln

Und nie bestickte sie die Leinwand

Mit musterhafter Stickerei.

Ein Mädchen sonst ja schon als Kind

Doch übt sich in der Frauenherrschaft

Und spielend an der Puppe übt

Gesellschaftskonventionen, spricht

Der Puppe zu mit ernster Miene

Und wiederholt dem Püppchen, was

Die strenge Mutter sie gelehrt.

Doch selbst in diesen Kinderjahren

Nahm keine Puppe sie zur Hand

Und sprach nicht über Neuigkeiten

Und Mode aus der Stadt mit ihr.

Auch waren fremd ihr Kinderstreiche.

Mehr liebte schreckliche Geschichten

Tatjana in der Winternacht,

Gefangen nahmen die ihr Herz.

Und wenn die Kinderfrau für Olga

Versammelte die Freundinnen,

Tatjana spielte niemals mit,

Langweilig war ihr das Gekicher,

Das Lärmen dieser kindischen

Belustigung der Freundinnen.

Sie liebte es, auf dem Balkone

Den Sonnenaufgang anzuschaun,

Wenn an dem blassen Himmelsäther

Der Sterne Reigentanz erblasst,

Wenns lichter wird am Horizonte,

Der Wind beginnt zu blasen, langsam

Der Tag heraufsteigt in der Früh.

Im Winter, wenn die lange Nacht

Beherrscht die Hälfte dieser Erde,

Untätig still der Osten ruht,

Verhüllt im Nebelkleid der Mond,

Untätig alles ruht im Stillen,

Dann wurde sie schon frühe wach

Und stand beim Licht der Kerzen auf.

Schon früh gefielen ihr Romane,

Ersetzten beinah alles ihr.

Verliebt war sie ins schöne Blendwerk

Des Richardson und des Rousseau.

Ein braver Mann ihr Vater, aber

Er war vom vorigen Jahrhundert,

Ein Buch schien niemals schädlich ihm,

Da er ja niemals selber las,

Hielt Bücher er für ungefährlich

Und kümmerte sich nicht darum,

Was für ein Buch die Tochter las,

Was für ein Buch lag unterm Kissen.

Auch seine Frau versessen war

Auf diesen süßen Richardson.

Sie liebte Richardson nicht deshalb,

Weil sie gelesen den Roman,

Nicht weil sie Grandison bevorzugt

Dem Lovelace, sondern weil dereinst

Prinzess Alina, die Cousine

Aus Moskau, von dem Buche schwärmte.

Zu der Zeit war sie schon verlobt

Dem Mann, ob sie’s auch nicht gewollt.

Sie sehnte sich nach einem andern,

Der klüglich ihre Phantasie

Mit Herz und Geist erregte mehr.

Der Grandison war wirklich Dandy,

Er war ein Spieler am Roulett

Und jugendlich und ein Gardist.

Wie jener, trug auch sie die Kleidung

Geschmackvoll, prächtig und modern.

Doch ohne weiter sie zu fragen,

Man führte sie zum Traualtar.

Drauf zog verständnisvoll der Gatte,

Um ihren Kummer zu zerstreuen,

Aufs Land, wo sie, wer weiß von wem

Umgeben, weinte viel zuerst

Und dann sich ihre Haare raufte,

Verlassen hätte fast den Mann,

Sich widmete dem Haushalt dann,

Gewöhnte sich an ihre Lage.

Gewohnheit hat uns Gott geschickt,

Gewohnheit als Ersatz fürs Glück.

Gewohnheit linderte die Schmerzen,

Die sonst nicht zu betäuben sind.

Doch dann entdeckte sie die Tröstung,

So fand sie den vollkommnen Trost,

Entdeckte einfach das Geheimnis,

Wie sie beherrschen kann den Gatten

In unumschränkter Tyrannei,

Dass alles wie am Schnürchen lief.

Sie schaute auf den Fleiß der Bauern,

Legt Pilze für den Winter ein,

„Rasierte Spatzen“, führte Buch,

Ging jeden Samstag in die Sauna,

Schlug oftmals wütend ihre Magd

Und fragte nichts nach ihrem Mann.

Mit Blut bisweilen schrieb sie Verse

Den jungen Mädchen in ihr Buch,

Praskowja nannte sie Paulina,

Ihr Tonfall war wie ein Gesang.

Eng schnürte sie die Brust im Brusttuch,

Sprach russisch wie man spricht französisch,

Sprach näselnd durch die Nase aus.

Bald hörte doch dies alles auf,

Vers, Brusttuch und Prinzess Alina,

Die Zärtlichkeit, der Mädchen Buch,

Vorbei! Celine wieder hieß

Alkulka. Dann erfuhr die Weihe

Des Schlafrocks Watte warm und weich,

Die Schlafmütz wurde eingeweiht.

Doch zärtlich liebte sie ihr Gatte,

Er kam nicht hinter ihre List,

Vertraute sorglos ihr in allem

Und aß und trank im Morgenrock,

Sein Leben floss dahin in Ruhe,

Des Abends manchmal sich versammelt

Die Nachbarschaft, ein trauter Kreis,

Ganz ohne alle Förmlichkeit,

Zu lamentieren und zu lästern,

Zu spotten über den und die.

Die Zeit vergeht. Und Olga kocht

Den Tee, dann kommt das Abendessen,

Dann war es Zeit zu Bett zu gehn.

Die Gäste fahren von dem Hof.

Sie hüteten im Friedensleben

Die Bräuche der Vergangenheit,

Es kam da in der Butterwoche

Der Honigkuchen auf den Tisch,

Zweimal im Jahre war das Fasten,

Man liebte Schaukeln, liebte Tänze,

Wahrsagesprüche hörte man,

Zu Pfingsten dann das Kirchenvolk

Mit Gähnen hörte die Gebete,

Man weinte Tränen leicht gerührt

Auf seinen Pfingststrauß duftend bunt,

Man brauchte Ziegenmilch notwendig,

Trug ordentlich die Speisen auf

Und achtete die Hierarchie.

Und also altern sie zusammen

Und schließlich tat sich dem Gemahl

Die Pforte auf, die Grabespforte

Und er erwarb sich seinen Kranz.

Er starb kurz vor dem Mittagessen,

Beweint von Nachbarn und von Freunden,

Von seinen Kindern, seinem Weib

(Und mancher heuchelte sein Leid...)

Er war ein schlichter Herr gewesen.

Ein Grabstein meldete die Schrift

Dort, wo die Überreste ruhn,

Der arme Sünder Dmitri Larin,

Ein Brigadier und Gottesknecht

Hier unter diesem Steine ruht.

Versammelt so zu seinen Vätern,

Besuchte Lenski manchmal ihn,

Gedachte an dem Grab des Mannes

Und seufzte seinem Staube nach

Und schwer wars ihm in seiner Seele.

Poor Yorick! rief er dann untröstlich,

Er hielt mich doch an seiner Hand,

Wie oft hab ich als Kind gespielt

Mit seiner silbernen Medaille!

Er hatte Olga mir bestimmt,

Oft sprach er: Seh ich noch den Tag...?

Erfüllt von tiefgefühlter Trauer,

Schrieb Lenski noch in jener Nacht

Dem armen Mann ein Requiem...

Mit einem Epitaph verehrte

Mit nassem Auge er den Staub

Des Vaters und der frommen Ahnen...

Ach in des Lebens Ackerfeld

In einer raschen Ernte sprießen

Und welken fast zu gleicher Stunde

Die menschlichen Geschlechter hin,

Die Vorsicht Gottes lenkt den Weg,

Und andre folgen ihren Spuren.

Die Väter treibts ins Grabesloch!

Auch uns wird kommen bald die Zeit,

Auch uns wird unsre Stunde schlagen,

Da uns der Kindeskinder Schar

Hinausdrängt fröhlich aus der Welt!

Doch gebt euch hin dem bunten Leben,

Dem heitern Leben, Freunde mein!

Die Vanitas ist zu durchschauen,

Ach, wenig hält mich noch zurück.

Die Augen schließ ich Luftgespinsten,

Doch manche längst entschwundne Hoffnung

Versetzt in Unruh immer noch:

Zu hinterlassen eine Spur,

Bevor ich scheide von der Erde!

Ich schreibe nicht für Menschenlob,

Doch möcht ich gerne mein Geschick

Berühmt noch machen, ach, mein Schicksal!

Zumindest meine Poesie

Soll dann erinnern noch an mich.

Ob meine Verse Herzen rühren?

Ob meine Strophe wird bewahrt?

Ob meine Dichtung wird vom Schicksal

Bewahrt vorm blinden Lethefluss?

Vielleicht, o schmeichelhafte Hoffnung,

Zeigt einmal irgend so ein Dummkopf

Auf meinen Kopf auf einem Buch:

Das war ein Dichter! Ein Prophet!

So will ich also dir heut danken,

Du meiner Muse treuer Freund,

Dass du bewahrt mein Verspoem,

Verehrer du der Pieriden,

Du, dessen Hände liebevoll

Mir streicheln meinen Lorbeerreis!

DRITTER GESANG

Heil, wer in seiner Jugend jung war,

Heil, wer dann reif geworden ist,

Heil, wer es mit den Jahren lernte,

Wie man des Lebens Frost erträgt,

Wer sich nicht hingab irren Träumen,

Wer nicht gemieden hat den Pöbel,

Wer jung ein wahrer Schönling war,

Mit dreißig nahm ein Eheweib,

Mit vierzig seine Schulden los ward,

Wie groß der Schuldenberg auch war,

Wer warten konnt auf Ehre, Geld,

Bis die Karriere ihm gelungen,

Er war doch ein gescheiter Kerl!

Heil, wer vernahm die ernste Stimme

Der irdischen Notwendigkeit,

Der wallte auf der breiten Straße,

Der breiten Straße dieser Welt,

Wer tüchtig zu dem Ziele strebte

Und wusste wohl, warum er lebte.

Glückselig ist, wer seinen Geist

Ganz übergeben seinem Gott

Als Gottes Sklave oder Krieger!

Sprach Seneca: Wir leben nur

Zum Nutzen unsres Nächsten und

Um Gutes auch zu tun uns selber.

Doch weh, wer fünfzig Jahr alt wird,

Blickt nur zurück auf Vanitas!

Dann schmerzlich denkt man, wie vergebens

Man lebte doch in dieser Welt,

Die Nase steckte unermüdlich

In alles, stets sein Urteil sprach,

Wo reizbar heiße Charaktere

Beleidigten die eitle Torheit

Und stets erzählten einen Witz,

Ein Geist, der Freiheit liebt, beengt

Wird von der Torheit, wo wir immer

Statt Taten finden Worte nur,

Wo Torheit dreist und böse ist,

Der ernste Mann zu ernst nimmt Unsinn

Und wo nur Mittelmäßigkeit

Uns nicht erfüllt mit bitterm Neid.

Wird man zum Gegenstand des Urteils,

Mein Freund, da gibst du mir wohl recht,

So ist es freilich unerträglich,

Zu gelten als ein Sonderling,

Dem Irrenhaus entlaufner Irrer,

Als schlimmer Finger oder Dämon

Und gar der Hölle Ausgeburt...

Onegin, ihm gilt dies mein Lied,

Nachdem er seinen Freund getötet

Und ohne Ziel und Arbeit trieb

Schon achtundzwanzig Jahr dahin

Und sich in tatenloser Muße

Gepeinigt ohne Dienst und Frau,

Er dachte nicht an Tätigkeit.

Er war es reichlich überdrüssig,

Als ein Vampir herumzugehn,

Zu tragen irgendeine Maske.

Erwacht war in der Regenzeit

Der Patriot in ihm: O Russland!

Ja, Russland fand sein Wohlgefallen!

Beschlossen ists: Er ist verliebt

Und fabelt nur noch von der Rusj.

Veraltet ist ihm die Europa

Und ihre falsche Politik

Und ihre würdelose Hast.

Rusj wird er sehn in Wald und Feld,

Einöde, Stadt und Meer, o Rusj!

Gerüstet war er für die Reise.

Gott Lob! An einem Julitag

Onegin trug der leichte Wagen,

Voran gespannt ein Pferdepaar.

Inmitten einer weiten Wüste

Erscheint ihm Nowgorod, die Große.

Die Plätze still, die Glocken still,

Die Rebellion ist längst verstummt.

Es schleichen nicht mehr Riesenschatten

Und nicht der Schwedenkrieger mehr

Und nicht der alte Jaroslaw,

Es herrscht nicht mehr der Schrecken Iwan,

In Demut neigt die Kirche sich,

Da brodelt es von altem Volk.

Ach Überdrssuß! Ach ekler Missmut! –

Onegin will jetzt eilig fort.

Jetzt tauchen flüchtig auf die Schatten

Von Waldai, Torsork und von Twer.

Aufdringlich alte Bäuerinnen

Verkaufen ihm die Fastenbrezel,

Er kauft ein Plüschpantoffelpaar.

Im Schlaf geht er am Ufersaum

Der stolzen Wolga! Pferde jagen

Auf dem Gebirge, an dem Fluss,

Werstpfähle stehen buntgestreift,

Die Wagenkutscher pfeifen, fluchen,

Staub wirbelt auf. Schon wacht Eugen

In der geliebten Moskau auf.

Die goldne Moskau grüßt Onegin

Hochmütiger Geschäftigkeit,

Verlockt Eugen mit jungen Mädchen,

Bewirtet ihn mit Suppenkohl.

Die Briten in der Clubversammlung

(Erprobt ist die Nation der Briten)

Drischt leeres Stroh. Onegin ist

Versunken in Nachdenklichkeit.

Man schaut auf ihn. Er gilt als Rätsel,

Er wird zum Thema des Gerüchts.

Die goldne Moskau denkt an ihn

Und denkt, er sei Spion im Hause

Der Liebe. Verse macht man schon

Und macht zum Freier unsern Freund.

Ach Überdruss, ach ekler Missmut! –

Er will in Minins Heimat nur...

Markajew treibt in wilder Unrast,

Es brodelt hier der Überfluss.

Der Inder kommt mit Perlenschnüren,

Europa kommt mit seinem Essig

Und aus der Steppe treibt der Hirt

Hierher sein vielgeliebtes Pferd,

Die Spieler bringen Kartenspiele,

Gehorsam auch ein Würfelspiel,

Der Landmann zeigt die reifen Töchter,

Die Tochter führt die Mode vor,

Sie rennen, lügen wie die Presse,

Und in der ganzen bösen Welt

Herrscht überall das Geld als Gott!

Ach Überdruss! Ach ekler Missmut! –

(...)

Er wartet nur auf schönes Wetter.

Schon ruft ihn Wolga: Mütterchen!

O Mütterchen der Seen und Flüsse!

O Mütterchen, Urmütterchen!

Die Wolga ruft ihn auf die Wellen

Und ruft ihn unter Leinensegel,

Den Willigen verlockt man leicht.

Er mietet sich ein Handelsschiff

Und fährt hinab die Wolgawellen.

Die Wolga schwillt. Ein Mann dort stützt

Sich auf der Hakenstange Stahl.

Man singt mit Schwermut in der Stimme

Von Stenka Rasins Räuberschar,

Der Mutter Wolga färbte rot.

Ein Lied von unerbetnen Gästen,

Die raubten und die mordeten!

Doch zwischen seinem Sand der Steppe

Und seiner Wasser Salz erhebt

Sich Astrachan so handelstüchtig.

Doch kaum vertiefte sich Onegin

In die Erinnrung aller Zeit,

Wird er begrüßt von Sonnenglut

Des Südens und den frechen Mücken,

Von Mückensurren rings umsummt,

Gerät in Wut Eugen, verlässt

Das Treibsand-Ufer unverzüglich,

Vom Kaspischen Gewässer fort!

Eugen reist in den Kaukasus.

Heil dir, dem Alten! Heil dem Kranken,

Auf dem die Hand des Schicksals liegt!

Ich bin gesund und jung, in Freiheit!

Was kommt? Nur Missmut, Überdruss! –

Lebt wohl, ihr hohen Schneegebirge,

Leb wohl, Kuban mit deinen Ebnen!

Zu andern Ufern fährt er nun,

Von Taman kommt er an die Krim,

Ein Land, das heilig ist den Träumen,

Dort stritt Pylades mit Orest,

Dort ist des Mithridates Grab,

Wo Mickiewicz sang seine Verse

Und wo er sich erinnerte

Am Ufer an sein Baltikum.

Wie herrlich ist der Tauris Ufer,

Wenn man sie schaut vom Schiffe aus

Im lichten Glanz des Morgensternes,

Wie ich sie sah zum ersten Mal,

Sah sie in hochzeitlichem Lichtglanz,

Im Licht des himmelblauen Himmels

Die großen Berge schimmerten,

Aus Tälern, Bäumen, Dörfern dort

Ein Muster sah ich ausgebreitet,

Und bei den kleinen Hütten, ach –

In mir erwachte Liebesglut!

In welcher wundersamen Wehmut

Zog doch zusammen sich mein Herz!

Doch weg mit der Vergangenheit!

Was ich auch damals heimlich fühlte,

Jetzt ist es nicht mehr mein Gefühl.

Verändert hat sich die Empfindung.

Ruh sanft, verflossner Jahre Qual!

Notwendig schien zu jener Zeit mir

Die brennendheiße Wüstenöde,

Des Meeres Rauschen, Meeres Schaum,

Des Meeres Muscheln und der Fels,

Das Ideal der „Stolzen Herrin“ –

Und namenlose Traurigkeit!

Doch andre Zeit bringt andern Traum.

Bescheiden wurden meine Träume

Und dem Pokal der Poesie

Ward nun das Wasser beigemischt.

Nach andern Bildern jetzt verlang ich.

Ich liebe sanfter Hügel Hang,

Die Vogelbeeren vor der Wohnung,

Die Pforte, den zerbrochnen Zaun,

Am Himmel graue Regenwolken,

Von Stroh die Ballen auf den Wiesen,

Im Weidenschatten einen Teich,

Der jungen Enten Tummelplatz,

Die Balalaika hör ich gerne,

Das trunkne Stampfen eines Kerls

Vor seiner Schenke Schwelle laut,

Mein Ideal ist jetzt die Hausfrau,

Mein Wunsch ist Ruhe und ein Topf

Mit Reis, ich bin mein eigner Herr.

Jüngst als bei regnerischem Wetter

Ich stand auf einem Bauernhof –

Wie abgeschmackt ist das, prosaisch!

Aus Hollands Schule wohl ein Bild?

War so ich in den Blütejahren?

Batschissarai mit der Fontäne!

Wie unaufhörlich du gerauscht,

Da dacht ich solchen Unsinn nicht,

Als still ich saß an deinen Wassern

Und träumte mir Saremas Bild

In dem verlassnen Haremssaal.

(Einst wandelte auf meinen Spuren

Onegin durch dasselbe Land,

Wo er sich mein erinnerte.)

Ich lebte damals in Odessa.

Dort ist der Himmel lange klar.

Dort setzt geschäftig reicher Handel

Das weiße Segel an dem Schiff.

Dort weht Europas Atmosphäre

Und alles strahlt und glänzt und funkelt

In Südens Mannigfaltigkeit.

Italiens Sprache girrte dort

Auf allen Straßen heiter-fröhlich,

Darauf der stolze Slawe geht,

Armenier, Spanier und Franzos,

Moldawier und der freie Grieche,

Der Sohn Ägyptens wandelt dort

Und der Korsar im Ruhestand.

Mein Freund Tumanski hat Odessa

Geschildert mit der Verse Kunst,

Doch damals er besah Odessa

Voreingenommnen Blickes nur,

Kaum angekommen, als ein Dichter,

Er wandelte mit seiner Brille

Alleine an das Meer und gleich

Mit seiner Feder Gänsekiel

Verklärte er Odessas Garten.

Ringsum ist kahle Ödnis nur!

Nur Arbeit brachte es zuwege,

Dass hier und da ein junger Zweig

Im Sommer Schatten spendete.

Wo blieb ich denn mit der Erzählung?

Begann ich in Odessas Staub,

Muss sagen ich vom Schmutz Odessas,

Das ist gewiss nicht Lug und Trug.

Sechs Wochen ist im Jahr Odessa

Nach Joves höchstem Wetterwillen

Von Wassern überschwemmt, ertränkt,

Versunken in dem dicksten Schlamm.

Die Häuser stehen hoch im Kote,

Fußgänger nur auf Stelzen noch

Die Straßen zu durchwaten traun,

Die Menschen sinken, bleiben stecken,

Vorm Wagen wird das schwache Pferd

Durch einen Ochsen abgelöst.

Der Hammer schon zerschlägt die Steine,

Ein Straßenpflaster wird so bald

Als wie ein Panzer schmiedeeisern

Die Stadt als Rettung überziehn.

Doch gibt’s im wässrigen Odessa

Nur Schlamm und Schmutz auf allen Wegen.

Es mangelte an Wasser da,

Da tut schon schwere Arbeit not.

Das ist doch die geringste Sorge,

Vor allem, wenn der rote Wein

Wird importiert, von Steuern frei.

Das Meer! Des Südens Sonne! Freunde,

Was wollt ihr mehr auf dieser Welt?

Gesegnet ist der Erdenfleck!

Einst lief ich, kaum dass die Kanonen

Anzeigten neues Morgenrot,

Hinab das steile Felsenufer

Und gleich begab ich mich ans Meer

Und dort entbrannt ich meinen Tabak

Und ließ mich von der Flut beleben,

Trank Mokka aus dem Orient

Wie ein Muslim im Paradies.

Auch geh ich bummeln in den Straßen.

Die Gläser klirren klingend schon.

Und einer tritt auf den Balkon

Und hält in seiner Hand den Besen

Und an der Auffahrt stehen schon

Zwei Händler lärmend im Gespräch.

Schon färbt sich lustig bunt der Marktplatz,

Lebendig alles, was man sieht,

Die Leute laufen in Geschäften,

Geschäftslos oder im Geschäft.

Das Risiko schon kalkulierend

Der Kaufmann achtet auf die Fahne

Und schaut, ob Gott vom Himmel ihm

Die wohlbekannten Segel schickt.

Was steht heut unter Quarantäne?

Kam an die Ladung mit dem Wein?

Wie aber steht es mit dem Rest?

Sind ausgebrochen Feuersbrünste?

Weißt du von Hungersnot und Krieg

Nicht irgendeine Neuigkeit?

Doch wir, Genossen Ohnesorge,

Erwarten von dem Kaufmann nur

Konstantinopels Austernmuscheln,

Die Muscheln von dem Bosporus!

Wie stehts mit Muscheln? Angekommen!

O Wonne! Eilig eilt die Jugend,

Aus Muschelschalen sich das Fleisch

Zu saugen mit Zitronensaft

Und alles rasch hinabzuschlingen!

Lärm, Streitereien. Weißer Wein

Kommt aus dem Keller auf den Tisch

Von dienstbeflissner Wirtin. Stunden

Vergehen. Unterdessen wächst

Erschreckend hoch die Rechnung an!

Doch dunkelt schon der blaue Abend,

Zur Oper eilen wir sogleich.

Dort ist berauschend doch Rossini,

Europas Liebling Orpheus singt.

Nicht achtend auf die Kritikaster

Ist immerjung der alte Künstler,

Verströmt die Melodie, die schäumt,

Die flutet und die brennt wie einst

Die wilden Küsse in der Jugend,

Voll Liebeswahnsinn, Liebesglut,

Wie aufschäumt und wie herrlich spritzt

Der südfranzösische Champagner!...

Doch, Freunde, ist es denn erlaubt,

Dass man Musik dem Sekt vergleicht?

Kennt die Musik allein den Zauber?

Wie steht es mit dem Opernglas?

Dem Rendezvous im Schutz der Bühne?

Der Primadonna? Dem Ballett?

Der Loge, wo inmitten ihrer Sklaven

Die junge Kaufmannsdame eitel

Mit Schmachtblick voller Schönheit prahlt?

Mit halbem Ohr vernimmt sie nur

Der Sklaven Flehn, der Sklaven Scherzen,

Vermischt mit süßer Schmeichelei.

Ihr Mann dort hinten in dem Stuhl,

Im Halbschlaf ruft er: Nur so weiter!

Er sperrt den Rachen gähnend auf

Und weiter schnarcht er sterbefaul.

Finale! Leer der Saal! Ein Lärmen

Und Hasten bei der Abfahrt und

Die Menge eilt beim Licht der Lampen

Wie Gottes Sterne auf den Platz,

Der glücklichen Italia Söhne

Wie spielerisch Motive trällern,

Wie rezitieren röhrend wir!

Doch ist es spät. Odessa schläft.

Die warme Nacht scheint nicht zu atmen,

Der Mond ist aufgegangen, ach,

Ein transparenter Schleier nur

Verhüllt die Luna. Still ist alles.

Vom Schwarzen Meer ein Rauschen ist

Zu hören in der Nacht allein.

So lebt ich damals in Odessa

In neu erwählter Freunde Kreis

Und ich vergaß den düstern Nichtsnutz,

Den Helden meines Verspoems.

Onegin konnte sich nicht rühmen,

Im Briefverkehr mit mir zu stehen.

Und ich, ein Mensch in seinem Glück,

Ich hab mein ganzes Leben lang

Mit niemand korrespondiert. Nun urteilt,

Wie groß die Überraschung war,

Als ungebeten er erschien,

Als vor mir tauchte auf Onegin,

Wie laut war da der Freudenruf,

Wie freute ich mich über ihn!

O Stimme der Natur! O Freundschaft!

Als wir uns beide angeschaut

Wie römische Auguren, brachen

Wir in ein leises Lachen aus...

(...)

Am Strand Euxinischer Gewässer

Zusammen streiften wir entlang.

Doch trennte uns das Schicksal wieder,

Rief uns auf einen neuen Weg.

Onegin war doch kühl geworden,

Von dem, was er gesehen hatte,

War übersättigt er und brach

Zum Ufersaum der Newa auf.

Und ich fuhr von des Südens Frauen,

Den Muscheln von dem Schwarzen Meer,

Von Oper, Loge, Kapital

Zum Walde von Trigorsk, dem schwarzen,

Im fernen nördlichen Bezirk.

Die Ankunft war voll Traurigkeit.

Wo immer mir bestimmt das Schicksal

Auch einen Winkel namenlos,

Wo immer ich auch leben werde,

Wohin getrieben wird mein Kahn,

Wo immer mir bestimmt mein Frieden,

Wo immer mich das Grab erwartet,

Ich werde segnen überall

Der wahren Freundschaft Heiligtum.

Und nirgends werde ich vergessen

Ihr liebes herzliches Gespräch.

Auch in der Ferne, auch allein,

Gedenk ich immer an die Freundschaft,

Denk an die Weiden an dem See,

Den Frieden und der Wiesen Schlaf.

Ich denke an der Sorot Ufer,

An schönbeblümter Hügel Kranz,

In Büschen die verborgnen Pfade,

Die Hütte, wo wir feierten,

Refugium im Glanz der Musen,

Besungen von Jasykow, welcher

Vom Tempel der SOPHIA kam,

Als er in unsre Gärten kam,

Wo er verklärt der Sorot Nymphe

Und rings herum das grüne Feld

Erfüllt mit Versen voll Magie.

Ich hinterließ dort meine Spuren.

An einem Trauerweidenbaum

Hing dort ich meine Harfe auf.

EUGEN ONEGIN

Nachgedichtet von Josef Maria Mayer

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