Deutsch von Josef
Maria Mayer
EIN SONETTKRANZ
1
Prag, die ein Schluck Wein mit Aroma ist, hundertmal sag ich ihren Namen, leicht wie ein Hauch und hell wie Flammen und süßer als eines Liebhabers Duft. Doch können die Alarmsirenen tönen, bitte, nimm deine Helme, leise. Sie haben noch nicht aufgehört, sie johlten, die Sirenen des Bewusstseins. Und, als ich sie sah, ein zerbrochenes Gefäß, Glassplitter verstreut weit umher, und mit ihrem Schicksal hatte ich zu ringen, es würde ihr Staub in meinem Mund versüßt, sie ist wie ein Siegel auf das, was geschrieben worden ist, und wurden sie auch dem Erdboden gleichgemacht...
2
Und wurden sie dem Erdboden auch gleichgemacht,
Wind und Wasser teilen ihre Beute,
Asche verbleibt von ihrer Schönheit,
Und was überlebte das Grauen, sie wurden gejagt von Hunden.
Sie hatte zu leben bis zum letzten Tag,
Eine Melodie, die mir ins Ohr singt,
Und ein Bild, welches die Luft bringt,
Was schwimmt und nie verblasst.
Wenn der Tod wieder begann seine Zählung
Von denen, die Unheil und Angst umgeben,
Nur fünfzig Männer in der Gasse links,
Ich würde als Mann in meinem Beitrag standhaft glauben,
Obwohl ich ausgehungert bin und werde kaum leben,
Als mein eigenes Haus konnte nicht gefunden werden.
3
Als mein eigenes Haus konnte nicht gefunden werden und ich ging von der Burg verloren, ohne die Bäume, ihr sanftes Rascheln, ihre verregneten Zinnen und Münder. Wie auch ich sie kenne, kennt sie Böen und Brisen, im März ein kleines Blatt sich drehend: ein violettes, ein amethystenes scheint in der erdigen Schüssel und gefällt. Sie ist eine Wolke, mit der ich gehe, es raucht veränderbar ihr Verhalten, jeden Moment gibt es ein anderes zu zeigen. Ich will stehen auf Gewölben der Katakomben, und wäre es in einem Regen von Bomben, und wurde sie auch getränkt mit Blut, ich bin kein mutiger Mann.
4
Und wurde sie auch mit Blut getränkt – ich bin kein mutiger Mann -, als wenn die Stahlbänder der Palmen der Altstadt zerkleinert wären und brachten großes Leid der Theyn-Kirche, damit sie zu versklaven, und Kanonen aus dem Letna, brüllende, zerschneiden die Zweige in ihrem Stolz; die alten Türme halfen sie zu verstecken, wenn seine Blüte den Rauch verstreute. Sie unterzeichnet die Stirn mit dem Zeichen, dem Symbol der Hoffnung für diejenigen, die noch leben, es ist die Marke ein Kreuz aus Asche, so dunkel. Doch gibt es den Fluss, das Schloss mit dem Haar auf dem Hals, es glitzert, schön: Ich will nicht einer von denen sein, die fortgehen.
Prag, die ein Schluck Wein mit Aroma ist, hundertmal sag ich ihren Namen, leicht wie ein Hauch und hell wie Flammen und süßer als eines Liebhabers Duft. Doch können die Alarmsirenen tönen, bitte, nimm deine Helme, leise. Sie haben noch nicht aufgehört, sie johlten, die Sirenen des Bewusstseins. Und, als ich sie sah, ein zerbrochenes Gefäß, Glassplitter verstreut weit umher, und mit ihrem Schicksal hatte ich zu ringen, es würde ihr Staub in meinem Mund versüßt, sie ist wie ein Siegel auf das, was geschrieben worden ist, und wurden sie auch dem Erdboden gleichgemacht...
2
Und wurden sie dem Erdboden auch gleichgemacht,
Wind und Wasser teilen ihre Beute,
Asche verbleibt von ihrer Schönheit,
Und was überlebte das Grauen, sie wurden gejagt von Hunden.
Sie hatte zu leben bis zum letzten Tag,
Eine Melodie, die mir ins Ohr singt,
Und ein Bild, welches die Luft bringt,
Was schwimmt und nie verblasst.
Wenn der Tod wieder begann seine Zählung
Von denen, die Unheil und Angst umgeben,
Nur fünfzig Männer in der Gasse links,
Ich würde als Mann in meinem Beitrag standhaft glauben,
Obwohl ich ausgehungert bin und werde kaum leben,
Als mein eigenes Haus konnte nicht gefunden werden.
3
Als mein eigenes Haus konnte nicht gefunden werden und ich ging von der Burg verloren, ohne die Bäume, ihr sanftes Rascheln, ihre verregneten Zinnen und Münder. Wie auch ich sie kenne, kennt sie Böen und Brisen, im März ein kleines Blatt sich drehend: ein violettes, ein amethystenes scheint in der erdigen Schüssel und gefällt. Sie ist eine Wolke, mit der ich gehe, es raucht veränderbar ihr Verhalten, jeden Moment gibt es ein anderes zu zeigen. Ich will stehen auf Gewölben der Katakomben, und wäre es in einem Regen von Bomben, und wurde sie auch getränkt mit Blut, ich bin kein mutiger Mann.
4
Und wurde sie auch mit Blut getränkt – ich bin kein mutiger Mann -, als wenn die Stahlbänder der Palmen der Altstadt zerkleinert wären und brachten großes Leid der Theyn-Kirche, damit sie zu versklaven, und Kanonen aus dem Letna, brüllende, zerschneiden die Zweige in ihrem Stolz; die alten Türme halfen sie zu verstecken, wenn seine Blüte den Rauch verstreute. Sie unterzeichnet die Stirn mit dem Zeichen, dem Symbol der Hoffnung für diejenigen, die noch leben, es ist die Marke ein Kreuz aus Asche, so dunkel. Doch gibt es den Fluss, das Schloss mit dem Haar auf dem Hals, es glitzert, schön: Ich will nicht einer von denen sein, die fortgehen.
5
Ich will nicht einer von denen sein, die fortgehen aus Angst und für traurige Einflüsse der Verzweiflung, die sehen keinen Sinn mehr, undankbar, auch wenn sie alles gibt: die Scheibe, die wir zerschneiden wollen mit dem rostigen Messer, für die paar Tropfen links in der Schrift, die nur unsere ausgedörrten Lippen benetzt hatten. Ein Taschentuch die Wellen, ein Gruß könnte mir viel versprochen haben und gesprochen haben von fremder Flagge, ihre Embleme fließend. An vier gehörlosen Wänden lese ich meine Verse, die Stunde ist dunkel und voller Flüche, ich werde mit den Toten warten.
6
Ich will nicht einer von denen sein, die fortgehen aus Angst und für traurige Einflüsse der Verzweiflung, die sehen keinen Sinn mehr, undankbar, auch wenn sie alles gibt: die Scheibe, die wir zerschneiden wollen mit dem rostigen Messer, für die paar Tropfen links in der Schrift, die nur unsere ausgedörrten Lippen benetzt hatten. Ein Taschentuch die Wellen, ein Gruß könnte mir viel versprochen haben und gesprochen haben von fremder Flagge, ihre Embleme fließend. An vier gehörlosen Wänden lese ich meine Verse, die Stunde ist dunkel und voller Flüche, ich werde mit den Toten warten.
6
Ich werde mit den Toten
warten,
Bis Federn von Dichtern mit Stichen genäht sind,
Von flüchtigen Momenten mit Reichtümern gefüllt,
Die azurblauen Stoffe weit voraus,
Und auf Gräbern wachsen Kränze und Gras.
Die Grasbüschel erzählen Geschichten viel größer
Als diejenigen der Bußprediger,
Mir lieber als die Tage vergehen.
Ich teile ihre Träume und ihre Unglücksfälle,
Wenn gebleicht sind die Kleider, in denen sie gekleidet ist,
Die verwendet werden, um zu den Tänzen zu kommen.
Den Kneifer in der Box habe ich gesichtet,
Den Mantel, wie ich dort wartete, aufgeregt,
Vom Frühjahr bis zum Winter, ohne Furcht.
7
Vom Frühjahr bis zum Winter, ohne Furcht, vom Winter zurück zu frühlingshaften Orten, wenn der Wind das kalte Weiß zerstört. Es ist April, geschaffen. So verschüttet die Milch. Wir machen eine Wasser-Taufe. Es ist schon zu erwarten. Der Rosmarin, den du ausgewählt hast, sag mir, wo bist du für mich. Und in den Arkaden in der Nähe der Theyn-Kirche deine eigene Hand meine Hand hält, sie rutschte aus ihren Handschuh so fein. Lauschend dem Glockenspiel, Fadej würde dort warten wie ein Stock und Schatten, bis die verschlossenen Tore endlich würden schwingen.
8
Bis Federn von Dichtern mit Stichen genäht sind,
Von flüchtigen Momenten mit Reichtümern gefüllt,
Die azurblauen Stoffe weit voraus,
Und auf Gräbern wachsen Kränze und Gras.
Die Grasbüschel erzählen Geschichten viel größer
Als diejenigen der Bußprediger,
Mir lieber als die Tage vergehen.
Ich teile ihre Träume und ihre Unglücksfälle,
Wenn gebleicht sind die Kleider, in denen sie gekleidet ist,
Die verwendet werden, um zu den Tänzen zu kommen.
Den Kneifer in der Box habe ich gesichtet,
Den Mantel, wie ich dort wartete, aufgeregt,
Vom Frühjahr bis zum Winter, ohne Furcht.
7
Vom Frühjahr bis zum Winter, ohne Furcht, vom Winter zurück zu frühlingshaften Orten, wenn der Wind das kalte Weiß zerstört. Es ist April, geschaffen. So verschüttet die Milch. Wir machen eine Wasser-Taufe. Es ist schon zu erwarten. Der Rosmarin, den du ausgewählt hast, sag mir, wo bist du für mich. Und in den Arkaden in der Nähe der Theyn-Kirche deine eigene Hand meine Hand hält, sie rutschte aus ihren Handschuh so fein. Lauschend dem Glockenspiel, Fadej würde dort warten wie ein Stock und Schatten, bis die verschlossenen Tore endlich würden schwingen.
8
Bis die verschlossenen
Toren endlich würden schwingen, würde ich dort warten, geduldig,
treu und ruhig, Regen-Tropfen fallen in meine Handfläche,
entschlossen, treu, noch gläubig. Denn wenn der Wind spielt mit den
Spitzen der Ehrendamen an ihren Kleidern, die Fenster des
Karmeliterinnen scheinen wie ein rosiges Erröten eines Gesichts.
Bitte, Sirenen, nicht zu schließen eure traurigen Regenschirme
jetzt, und nicht mehr zu schreien, es war Prag wie der Schlaf, nie
ganz schlecht. Und noch einmal aufwärts, welche neuen Feinde diese
kostbaren Dinge stehlen, die wir würden die alte Eule unseres Todes
rufen?
9
Die wir würden die alte Eule unseres Todes rufen und würden wir die Treppen zur Kirche suchen, in der Dunkelheit, mit den Schimmer von schwachen Öllampen, Gefühle wurden wach, kriechend. Und dann, wenn wir damit gezwungen waren, jetzt demütig zu schweigen und vor dem Himmel zu weinen, hier näher an dem kalten Stein und Seine genagelten Füße, oh, wie würden wir murmeln: Möge die Jungfrau lächeln voll Grazie und Schatten spenden mit ihren mächtigen Flügeln, wenn hier im Mai leuchtet ihr Gesicht, überzeugen sie uns, die wir irritiert waren. Wir waren wie Spreu, vernichtet, wenn Gott seinen Zorn auf uns herabbringen würde.
Die wir würden die alte Eule unseres Todes rufen und würden wir die Treppen zur Kirche suchen, in der Dunkelheit, mit den Schimmer von schwachen Öllampen, Gefühle wurden wach, kriechend. Und dann, wenn wir damit gezwungen waren, jetzt demütig zu schweigen und vor dem Himmel zu weinen, hier näher an dem kalten Stein und Seine genagelten Füße, oh, wie würden wir murmeln: Möge die Jungfrau lächeln voll Grazie und Schatten spenden mit ihren mächtigen Flügeln, wenn hier im Mai leuchtet ihr Gesicht, überzeugen sie uns, die wir irritiert waren. Wir waren wie Spreu, vernichtet, wenn Gott seinen Zorn auf uns herabbringen würde.
10
Wenn Gott seinen Zorn auf uns herab bringen würde und Schande den Grabstätten: um ihre Wände in die Krallen der Geier zu geben, Aufnahmen mit tödlichem Stachel, nimm sie dir, schütze diese Stadt von den erschütterten Glockentürmen, Geläute tönt bitter, nimm sie von uns, und sie wird glitzern - eine goldene Brosche auf deinem Mantel. Nimm all unsere Ängste, salzigen Tränen und Stöhnen, nimm alle die schrecklichen Sehenswürdigkeiten erschreckend: die Spitze und den Schleier auf ruinierten Steinen. Ich weiß, du würdest die Feinde mit nur einem Wort stoppen, mit deiner Art von Lächeln, es fällt eine einzelne Träne aus dem Auge.
11
Es fällt eine einzige Träne aus dem Auge und wieder wird gestützt dein alter Wall. Wieder die Feder von Bäumen ruf ich an, kleide sie in der Blüten-Glocke, packend und in Liedern, wie wir sie nicht singen können, wenn die sich bis auf ihre Zehen bestreuen, alle Blüten mit fließender Farbe, Honig, Duft und Glanz. Du, deren nackte Füße durch jeden Frühling wandeln inmitten von Bäumen und Blumen, fromm, zerkleinere auf Erden des Teufels Flügel, für die, die nicht schreien. Es kann eine einzelne Träne aus dem eigenen weinenden Auge fließen und den Fluch brechen über den Turmspitzen
Es fällt eine einzige Träne aus dem Auge und wieder wird gestützt dein alter Wall. Wieder die Feder von Bäumen ruf ich an, kleide sie in der Blüten-Glocke, packend und in Liedern, wie wir sie nicht singen können, wenn die sich bis auf ihre Zehen bestreuen, alle Blüten mit fließender Farbe, Honig, Duft und Glanz. Du, deren nackte Füße durch jeden Frühling wandeln inmitten von Bäumen und Blumen, fromm, zerkleinere auf Erden des Teufels Flügel, für die, die nicht schreien. Es kann eine einzelne Träne aus dem eigenen weinenden Auge fließen und den Fluch brechen über den Turmspitzen
12
Und den Fluch brechen über den Turmspitzen und wir vergessen die Bomben wieder, das wahre Leben einmal werden wir erneuern wie in den Tagen einst, die wir jetzt bewundern. Zu voller Höhe und nicht auf ein Spielzeug, wünschen wir, zu leben, zu leben, frei zu leben und nicht an den Tod zu denken. Zu sein, um für das Leben zu sein, für die Freude. So ruhig zu sein und die Sicherheit kann wiederkehren zu all jenen Häusern, Feuerstellen und Feuern. Schlaf auf Schwertern ist hart und streng, für diejenigen, die unbewaffnet sind, der Schlaf kann nicht tief sein. Oft rief ich in meinem Schlaf all meine Hoffnungen und was das Herz begehrt.
Und den Fluch brechen über den Turmspitzen und wir vergessen die Bomben wieder, das wahre Leben einmal werden wir erneuern wie in den Tagen einst, die wir jetzt bewundern. Zu voller Höhe und nicht auf ein Spielzeug, wünschen wir, zu leben, zu leben, frei zu leben und nicht an den Tod zu denken. Zu sein, um für das Leben zu sein, für die Freude. So ruhig zu sein und die Sicherheit kann wiederkehren zu all jenen Häusern, Feuerstellen und Feuern. Schlaf auf Schwertern ist hart und streng, für diejenigen, die unbewaffnet sind, der Schlaf kann nicht tief sein. Oft rief ich in meinem Schlaf all meine Hoffnungen und was das Herz begehrt.
13
All meine Hoffnungen und was das Herz begehrt, wenn die Schande ausgestattet war, um zu stehlen und sich zu verkleiden als prächtige Lüge, in ziemlich verlogenen Kleidern. Die Welt fiel, und Schwindel führte uns bis zu einem Abgrund, und Pöbel eroberte die Tore des Landes, Stück für Stück, verspottet von jedem kleinen schmutzigen Ego. Als ein starkes Band fest angezogen wurde rings um die Massen von Menschen – eine Schlinge zu widerstehen den Belastungen, zu helfen, zum letzten, dann zu den Fenstern redete ich, blind, taub und stumm, Anfeindungen, stockend. Es war für dich, dass ich singen wollte.
14
Es war für dich, dass ich singen wollte in der Nacht des Windes Toben, zum letzten Mal und ohne Aufforderung, so dunkel singen, als du nicht sehen kannst ein Ding. Und deinem Namen ich vertraute, wie ein Kind, denn ich bin human. Ich habe immer geliebt wie eine Frau, und in ihrem Kittel wollte ich mich verstecken. So launisch, wie ein Barde spielt für den Mond mit der Laute und graviert dort ein, die dort steht wie ein Wächter, die Rathausuhr in der Hand, die Zeit eilt und bleibt nicht stehen. Prag! Das ist ein Schluck Wein mit Aroma.
15
Prag! Das ist ein Schluck Wein mit Aroma und wurde sie auch nivelliert mit dem Grund und mein eigenes Haus konnte nicht gefunden werden und wurden sie auch getränkt mit Blut, ich bin kein mutiger Mann, ich werde ich nicht einer von denen sein, die fortgehen, ich werde warten mit den Toten, vom Frühjahr bis zum Winter, ohne Furcht, bis die verschlossenen Tore endlich schwingen. Falls wir die alte Eule unseres Todes riefen, wenn Gott seinen Zorn auf uns herabbringen würde, es fällt eine Träne aus dem Auge und kann den Fluch brechen über den Turmspitzen. Von all meinen Hoffnungen und was das Herz begehrt, es war für dich, dass ich singen wollte.
TRANSFORMATIONEN
Ein Junge verwandelte sich in einen Strauch im Frühjahr,
Der Strauch in einen Hirtenjungen,
Ein feines Haar zu einer Leier-Saite,
Schnee in den Schnee auf dem aufgetürmten Haar.
Und Worte drehen sich zu Frage-Zeichen,
Weisheit und Ruhm zu Alters-Falten,
Und Leier-Streicher in feinstes Haar zurück,
Der Junge ist in einen Dichter verwandelt
Und der Dichter noch einmal verwandelt,
Es wird der Strauch meinen, dass er schlief,
Wenn er liebte die Schönheit, bis er weinen musste.
Wer verliebt sich in die Schönheit,
Wird sie lieben bis zu seinem Tode,
Taumeln in Richtung auf sie ziellos,
Schönheit hat Füße, Charme und Anmut
In Sandalen zart wie Spitze.
Und in dieser Metamorphose
Ein Zauber bindet ihn an die Liebe der Frau,
Eine einzige Sekunde genügt
Wie Dampf in einer Retorte zu zischen
Gehorsam bis zum Alchemisten
Und fällt tot um wie eine gehetzte Taube.
Ohne einen Stock das Alter ist lahm,
Der Stock verwandelt sich in nichts
In diesem unaufhörlichen, fantastischen Spiel,
Vielleicht in einen Engelsflügel,
Jetzt zur Verbreitung für den Segelflug
Körperlos, schmerzlos, federleicht.
TANZ DER MÄDCHENHEMDEN
All meine Hoffnungen und was das Herz begehrt, wenn die Schande ausgestattet war, um zu stehlen und sich zu verkleiden als prächtige Lüge, in ziemlich verlogenen Kleidern. Die Welt fiel, und Schwindel führte uns bis zu einem Abgrund, und Pöbel eroberte die Tore des Landes, Stück für Stück, verspottet von jedem kleinen schmutzigen Ego. Als ein starkes Band fest angezogen wurde rings um die Massen von Menschen – eine Schlinge zu widerstehen den Belastungen, zu helfen, zum letzten, dann zu den Fenstern redete ich, blind, taub und stumm, Anfeindungen, stockend. Es war für dich, dass ich singen wollte.
14
Es war für dich, dass ich singen wollte in der Nacht des Windes Toben, zum letzten Mal und ohne Aufforderung, so dunkel singen, als du nicht sehen kannst ein Ding. Und deinem Namen ich vertraute, wie ein Kind, denn ich bin human. Ich habe immer geliebt wie eine Frau, und in ihrem Kittel wollte ich mich verstecken. So launisch, wie ein Barde spielt für den Mond mit der Laute und graviert dort ein, die dort steht wie ein Wächter, die Rathausuhr in der Hand, die Zeit eilt und bleibt nicht stehen. Prag! Das ist ein Schluck Wein mit Aroma.
15
Prag! Das ist ein Schluck Wein mit Aroma und wurde sie auch nivelliert mit dem Grund und mein eigenes Haus konnte nicht gefunden werden und wurden sie auch getränkt mit Blut, ich bin kein mutiger Mann, ich werde ich nicht einer von denen sein, die fortgehen, ich werde warten mit den Toten, vom Frühjahr bis zum Winter, ohne Furcht, bis die verschlossenen Tore endlich schwingen. Falls wir die alte Eule unseres Todes riefen, wenn Gott seinen Zorn auf uns herabbringen würde, es fällt eine Träne aus dem Auge und kann den Fluch brechen über den Turmspitzen. Von all meinen Hoffnungen und was das Herz begehrt, es war für dich, dass ich singen wollte.
TRANSFORMATIONEN
Ein Junge verwandelte sich in einen Strauch im Frühjahr,
Der Strauch in einen Hirtenjungen,
Ein feines Haar zu einer Leier-Saite,
Schnee in den Schnee auf dem aufgetürmten Haar.
Und Worte drehen sich zu Frage-Zeichen,
Weisheit und Ruhm zu Alters-Falten,
Und Leier-Streicher in feinstes Haar zurück,
Der Junge ist in einen Dichter verwandelt
Und der Dichter noch einmal verwandelt,
Es wird der Strauch meinen, dass er schlief,
Wenn er liebte die Schönheit, bis er weinen musste.
Wer verliebt sich in die Schönheit,
Wird sie lieben bis zu seinem Tode,
Taumeln in Richtung auf sie ziellos,
Schönheit hat Füße, Charme und Anmut
In Sandalen zart wie Spitze.
Und in dieser Metamorphose
Ein Zauber bindet ihn an die Liebe der Frau,
Eine einzige Sekunde genügt
Wie Dampf in einer Retorte zu zischen
Gehorsam bis zum Alchemisten
Und fällt tot um wie eine gehetzte Taube.
Ohne einen Stock das Alter ist lahm,
Der Stock verwandelt sich in nichts
In diesem unaufhörlichen, fantastischen Spiel,
Vielleicht in einen Engelsflügel,
Jetzt zur Verbreitung für den Segelflug
Körperlos, schmerzlos, federleicht.
TANZ DER MÄDCHENHEMDEN
Ein Dutzend Mädchen-Hemden
Trocknen auf einer Leine,
Blütenspitzen an der Brust
Wie Rosetten in einer gotischen Kathedrale.
O Herr,
Schirme du mich ab von allem Bösen!
Ein Dutzend Mädchen-Hemden,
Das ist Liebe,
Unschuldige Mädchen-Spiele
Auf einem
sonnenbeschienenen Rasen,
Das dreizehnte Hemd ist das eines Mannes,
Das ist die Ehe,
Sie endet in Ehebruch und einem Pistolenschuss.
Der Wind, der durch die Hemden bläst,
Das ist Liebe,
Unsere Erde wird von seiner süßen Brise umarmt:
Ein Dutzend luftiger Körper!
Diese Dutzend Mädchen von Licht und Luft gemacht,
Werden auf dem grünen Rasen tanzen,
Sanft der Wind modelliert ihre Körper,
Brüste, Hüften, ein Grübchen auf dem Bauch da -
Öffnet euch schnell, oh meine Augen!
Nicht will ich ihren Tanz stören,
Leise schlüpfte ich unter die Hemden,
Und wenn eins von ihnen fiel,
Ich inhalierte es gierig durch meine Zähne
Und biss ihre Brust!
O Liebe,
Die wir einatmen und ernähren,
Enttäuscht,
Liebe, unsere Träume sind verkeilt,
Wir lieben,
Dass Hunde unseren Aufstieg und Fall beobachten:
Nichts!
Doch die Summe aller!
In unserem All-Elektro-Zeitalter
Diskotheken und nicht Taufen sind der letzte Schrei
Und Liebe wird in unsere Reifen gepumpt.
Meine sündige Magdalena, weine nicht:
Romantische Liebe hat ihr Feuer verbraucht.
Glaube, Motorräder und Hoffnung.
DAS JAHR 1934
Das Glück der Jugend
Ist angenehm zu erinnern.
Nur der Fluss altert nicht.
Die Windmühle ist zusammengebrochen,
Launische Winde
Pfeifen unbekümmert.
Ein berührendes Wegkreuz bleibt.
Ein Kornblumen-Kranz wie ein Nest ohne Vögel
Auf Christi Schulter,
Und ein Frosch lästert im Schilf.
Erbarme dich unser!
Eine bittere Zeit ist gekommen
Zu den Ufern der süßen Flüsse,
Zwei Jahre sind die Fabriken leer
Und Kinder lernen die Sprache des Hungers
Auf ihrer Mütter Knie.
Und noch ihr Lachen
Unter der Weide leider schweigt
In seinem Silber.
Mögen sie uns ein glücklicheres Alter geben
Als der Kindheit gegeben wir ihnen!
MANCHMAL SIND WIR GEBUNDEN
Manchmal sind wir unten durch Erinnerungen verbunden
Und es gibt keine Schere, die könnte schneiden
Durch diese schwierigen Themen.
Oder Seile!
Sie sehen die Brücke dort vom Haus der Künstler?
Ein paar Schritte vor der Brücke
Gendarmen schossen einen Arbeiter tot,
Der vor mir ging.
Ich war erst zwanzig zu der Zeit,
Aber wenn ich vorbei kam am Ort,
Die Erinnerung kommt zurück zu mir.
Sie nimmt mich bei der Hand und gemeinsam gehen wir
Zu dem kleinen Tor des jüdischen Friedhofs,
Durch die ich gelaufen war
Von ihren Gewehren fort.
Die Jahre zogen mit unsicheren, wankenden Schritten
Und ich mit ihnen.
Jahre fliegen,
Bis die Zeit still stand.
EIN LIED AM ENDE
Sie kam zurück zu mir gestern
Und sie war vierundzwanzig schon
Und so anmutig wie Sulamith.
Sie trug einen aschgrauen Eichhörnchen-Pelz
Und eine kleine Mütze
Und um den Hals hatte sie ein Tuch gebunden,
Die Farbe von hellem Rauch.
Wie gut das zu dir passt!
Ich dachte, dass du tot wärst
Und mittlerweile bist du noch schöner geworden.
Ich bin froh, dass du gekommen bist!
Wie falsch du bist, lieber Freund!
Ich war tot. Zwanzig Jahre,
Und sehr gut weißt du es.
Ich bin nur gekommen, um dich zu treffen.
SANKT-GEORGS-BASILIKA
Wenn in der weißen Basilika Sankt Georg
Feuer ausbricht,
Gott bewahre,
Seine Wände von den Flammen würden rosarote sein.
Vielleicht sogar seine Zwillingstürme: Adam und Eva.
Eva ist die schlankere eine, wie üblich bei Frauen,
Obwohl dies nur eine unbedeutende Herrlichkeit ist
Ihres Geschlechts.
Die feurige Hitze würde den Kalkstein erröten
Genau wie junge Mädchen tun
Nach ihrem ersten Kuss.
DER WALLFAHRTSORT
Nach einer langen Reise wachten wir auf
In der Kathedrale der Klöster, wo die Menschen schliefen
Auf dem nackten Boden.
Es gab keine Busse in jenen Tagen,
Nur Straßenbahnen und den Zug,
Und auf einer Pilgerreise ging man zu Fuß.
Wir wurden von Glocken geweckt. Sie dröhnten
Von den Türmen.
Unter ihrem Klang zitterte nicht nur die Kirche,
Sondern auch der Tau auf den Stielen,
Als ob irgendwo ganz über unseren Köpfen
Elefanten würden auf den Wolken trampeln
An einem Morgen tanzend.
Ein paar Meter von uns wurden die Frauen gekleidet.
So habe ich einen Blick geworfen
Für nur eine oder zwei Sekunden
Auf die Nacktheit der weiblichen Körper,
Mit erhobenen Händen haltend Röcke über den Köpfen.
Aber in diesem Moment hat jemand gelegt
Seine Hand auf meinen Mund,
So dass ich nicht mal Atem holen konnte.
Und ich suchte nach der Wand.
Einen Augenblick später alle knieten
Vor dem goldenen Reliquiar
Und es hagelte gegenseitig Lieder.
Ich sang mit ihnen.
Aber ich war voll von etwas anderem,
Ja und tausendmal
Ergriffen, sie nah zu wissen.
Der Gesang schnell trug meinen Kopf weg
Aus der Kirche.
In der Bibel der Evangelist Lukas
Schreibt in seinem Evangelium,
Kapitel eins, Vers sechsundzwanzig
Die folgenden:
Und der geflügelte Bote flog durch das Fenster
In der Jungfrau Kammer
Leise, wie die Schleier-Eule fliegt durch die Nacht,
Und schwebte in der Luft vor der Jungfrau,
Einen Fuß über dem Boden,
Unmerklich schlagend mit den Flügeln.
Er sprach auf Hebräisch über Davids Thron.
Sie ließ ihre Augen vor Überraschung sinken
Und flüsterte: Amen,
Und ihre braunen Haare
Fielen von der Stirn auf ihren Betstuhl.
Jetzt weiß ich, wie an diesem schicksalhaften Moment
Frauen handeln,
Denen ein Engel nichts angekündigt hat.
Sie werden zum ersten Mal mit Freude schreien,
Dann werden sie schluchzen
Und gnadenlos graben ihre Nägel
In Menschenfleisch.
Und als sie in der Nähe ihrer Gebärmutter war
Und angespannt ihre Muskeln,
Ein Herz in Aufruhr schleuderte wilde Worte
Bis zu den Lippen.
Ich fing an: mach dich bereit für das Leben!
Und ging dahin, wo
Die Welt war sehr aufregend.
Ich kann mich gut erinnern an die Rassel von Rosenkränzen
An den Messegelände-Ständen,
Wie Regen auf einem Blechdach,
Und die Mädchen, wie sie schlenderten zwischen den Ständen,
Nervös umklammernd ihre Kopftücher,
Großzügig werfend ihre funkelnden Augen
In alle Richtungen,
Und ihre Lippen begannen von der leeren Luft
Den Geschmack von Küssen zu bekommen.
Das Leben ist ein harter und qualvoller Flug
Von Zugvögeln
In Regionen, in denen sie allein sind
Und von woher es keine Rückkehr gibt.
Und alles, was du hinter dir gelassen hast,
Der Schmerz, das Leid, all deine Enttäuschungen
Scheinen leichter zu ertragen zu sein
Als diese Einsamkeit,
Wo kein Trost ist,
Um ein wenig Trost zu bringen
Deiner tränennassen Seele.
Was nützen mir die süßen Rosinen!
Gut, dass ich am Gewehr-Stand habe
Eine hellrote Rose geschossen!
Ich hielt sie eine lange Zeit
Und noch roch sie nach Karbid.
DIE PESTSÄULE
An den vier Enden der Erde drehen sie:
Die vier demobilisierten Ritter der himmlischen Heerscharen.
Und die vier Enden der Erde
Sind versperrt
Hinter vier schweren Schlössern.
Nieder den sonnigen Pfad der alten Schatten
Der Spalte taumelt
Vor der Stunde der Ketten
Die Stunde des Tanzes.
Von der Stunde der Rose
Zur Stunde der Drachenklauen.
Von der Stunde des Lächelns
Zur Stunde des Zorns.
Von der Stunde der Hoffnung
Bis zur Stunde Sankt Nimmerleinstag,
Von dort ist es nur ein kleiner Schritt
Zur Stunde der Verzweiflung,
Und zu des Todes Drehkreuz.
Unser Leben rennt
Wie Finger über Sandpapier,
Tage, Wochen, Jahre, Jahrhunderte.
Und es gab Zeiten, in denen wir verbrachten
Lange Jahre in Tränen.
Ich irre immer noch um die Säule zu Fuß,
Wo so oft ich wartete,
Höre auf das Wasser, gurgelnd
Von apokalyptischen Mündern,
Immer wieder erstaunt
Über des Wassers Koketterie,
Wie es zersplitterte auf der Becken-Oberfläche,
Bis der Säule Schatten fiel auf dein Gesicht.
Das war die Stunde der Rose.
Du da, junger Bursche, tu mir einen Gefallen: Steige
Auf den Brunnen und lies mir
Die Worte die vier Evangelisten vor,
Das dreizehnte Hemd ist das eines Mannes,
Das ist die Ehe,
Sie endet in Ehebruch und einem Pistolenschuss.
Der Wind, der durch die Hemden bläst,
Das ist Liebe,
Unsere Erde wird von seiner süßen Brise umarmt:
Ein Dutzend luftiger Körper!
Diese Dutzend Mädchen von Licht und Luft gemacht,
Werden auf dem grünen Rasen tanzen,
Sanft der Wind modelliert ihre Körper,
Brüste, Hüften, ein Grübchen auf dem Bauch da -
Öffnet euch schnell, oh meine Augen!
Nicht will ich ihren Tanz stören,
Leise schlüpfte ich unter die Hemden,
Und wenn eins von ihnen fiel,
Ich inhalierte es gierig durch meine Zähne
Und biss ihre Brust!
O Liebe,
Die wir einatmen und ernähren,
Enttäuscht,
Liebe, unsere Träume sind verkeilt,
Wir lieben,
Dass Hunde unseren Aufstieg und Fall beobachten:
Nichts!
Doch die Summe aller!
In unserem All-Elektro-Zeitalter
Diskotheken und nicht Taufen sind der letzte Schrei
Und Liebe wird in unsere Reifen gepumpt.
Meine sündige Magdalena, weine nicht:
Romantische Liebe hat ihr Feuer verbraucht.
Glaube, Motorräder und Hoffnung.
DAS JAHR 1934
Das Glück der Jugend
Ist angenehm zu erinnern.
Nur der Fluss altert nicht.
Die Windmühle ist zusammengebrochen,
Launische Winde
Pfeifen unbekümmert.
Ein berührendes Wegkreuz bleibt.
Ein Kornblumen-Kranz wie ein Nest ohne Vögel
Auf Christi Schulter,
Und ein Frosch lästert im Schilf.
Erbarme dich unser!
Eine bittere Zeit ist gekommen
Zu den Ufern der süßen Flüsse,
Zwei Jahre sind die Fabriken leer
Und Kinder lernen die Sprache des Hungers
Auf ihrer Mütter Knie.
Und noch ihr Lachen
Unter der Weide leider schweigt
In seinem Silber.
Mögen sie uns ein glücklicheres Alter geben
Als der Kindheit gegeben wir ihnen!
MANCHMAL SIND WIR GEBUNDEN
Manchmal sind wir unten durch Erinnerungen verbunden
Und es gibt keine Schere, die könnte schneiden
Durch diese schwierigen Themen.
Oder Seile!
Sie sehen die Brücke dort vom Haus der Künstler?
Ein paar Schritte vor der Brücke
Gendarmen schossen einen Arbeiter tot,
Der vor mir ging.
Ich war erst zwanzig zu der Zeit,
Aber wenn ich vorbei kam am Ort,
Die Erinnerung kommt zurück zu mir.
Sie nimmt mich bei der Hand und gemeinsam gehen wir
Zu dem kleinen Tor des jüdischen Friedhofs,
Durch die ich gelaufen war
Von ihren Gewehren fort.
Die Jahre zogen mit unsicheren, wankenden Schritten
Und ich mit ihnen.
Jahre fliegen,
Bis die Zeit still stand.
EIN LIED AM ENDE
Sie kam zurück zu mir gestern
Und sie war vierundzwanzig schon
Und so anmutig wie Sulamith.
Sie trug einen aschgrauen Eichhörnchen-Pelz
Und eine kleine Mütze
Und um den Hals hatte sie ein Tuch gebunden,
Die Farbe von hellem Rauch.
Wie gut das zu dir passt!
Ich dachte, dass du tot wärst
Und mittlerweile bist du noch schöner geworden.
Ich bin froh, dass du gekommen bist!
Wie falsch du bist, lieber Freund!
Ich war tot. Zwanzig Jahre,
Und sehr gut weißt du es.
Ich bin nur gekommen, um dich zu treffen.
SANKT-GEORGS-BASILIKA
Wenn in der weißen Basilika Sankt Georg
Feuer ausbricht,
Gott bewahre,
Seine Wände von den Flammen würden rosarote sein.
Vielleicht sogar seine Zwillingstürme: Adam und Eva.
Eva ist die schlankere eine, wie üblich bei Frauen,
Obwohl dies nur eine unbedeutende Herrlichkeit ist
Ihres Geschlechts.
Die feurige Hitze würde den Kalkstein erröten
Genau wie junge Mädchen tun
Nach ihrem ersten Kuss.
DER WALLFAHRTSORT
Nach einer langen Reise wachten wir auf
In der Kathedrale der Klöster, wo die Menschen schliefen
Auf dem nackten Boden.
Es gab keine Busse in jenen Tagen,
Nur Straßenbahnen und den Zug,
Und auf einer Pilgerreise ging man zu Fuß.
Wir wurden von Glocken geweckt. Sie dröhnten
Von den Türmen.
Unter ihrem Klang zitterte nicht nur die Kirche,
Sondern auch der Tau auf den Stielen,
Als ob irgendwo ganz über unseren Köpfen
Elefanten würden auf den Wolken trampeln
An einem Morgen tanzend.
Ein paar Meter von uns wurden die Frauen gekleidet.
So habe ich einen Blick geworfen
Für nur eine oder zwei Sekunden
Auf die Nacktheit der weiblichen Körper,
Mit erhobenen Händen haltend Röcke über den Köpfen.
Aber in diesem Moment hat jemand gelegt
Seine Hand auf meinen Mund,
So dass ich nicht mal Atem holen konnte.
Und ich suchte nach der Wand.
Einen Augenblick später alle knieten
Vor dem goldenen Reliquiar
Und es hagelte gegenseitig Lieder.
Ich sang mit ihnen.
Aber ich war voll von etwas anderem,
Ja und tausendmal
Ergriffen, sie nah zu wissen.
Der Gesang schnell trug meinen Kopf weg
Aus der Kirche.
In der Bibel der Evangelist Lukas
Schreibt in seinem Evangelium,
Kapitel eins, Vers sechsundzwanzig
Die folgenden:
Und der geflügelte Bote flog durch das Fenster
In der Jungfrau Kammer
Leise, wie die Schleier-Eule fliegt durch die Nacht,
Und schwebte in der Luft vor der Jungfrau,
Einen Fuß über dem Boden,
Unmerklich schlagend mit den Flügeln.
Er sprach auf Hebräisch über Davids Thron.
Sie ließ ihre Augen vor Überraschung sinken
Und flüsterte: Amen,
Und ihre braunen Haare
Fielen von der Stirn auf ihren Betstuhl.
Jetzt weiß ich, wie an diesem schicksalhaften Moment
Frauen handeln,
Denen ein Engel nichts angekündigt hat.
Sie werden zum ersten Mal mit Freude schreien,
Dann werden sie schluchzen
Und gnadenlos graben ihre Nägel
In Menschenfleisch.
Und als sie in der Nähe ihrer Gebärmutter war
Und angespannt ihre Muskeln,
Ein Herz in Aufruhr schleuderte wilde Worte
Bis zu den Lippen.
Ich fing an: mach dich bereit für das Leben!
Und ging dahin, wo
Die Welt war sehr aufregend.
Ich kann mich gut erinnern an die Rassel von Rosenkränzen
An den Messegelände-Ständen,
Wie Regen auf einem Blechdach,
Und die Mädchen, wie sie schlenderten zwischen den Ständen,
Nervös umklammernd ihre Kopftücher,
Großzügig werfend ihre funkelnden Augen
In alle Richtungen,
Und ihre Lippen begannen von der leeren Luft
Den Geschmack von Küssen zu bekommen.
Das Leben ist ein harter und qualvoller Flug
Von Zugvögeln
In Regionen, in denen sie allein sind
Und von woher es keine Rückkehr gibt.
Und alles, was du hinter dir gelassen hast,
Der Schmerz, das Leid, all deine Enttäuschungen
Scheinen leichter zu ertragen zu sein
Als diese Einsamkeit,
Wo kein Trost ist,
Um ein wenig Trost zu bringen
Deiner tränennassen Seele.
Was nützen mir die süßen Rosinen!
Gut, dass ich am Gewehr-Stand habe
Eine hellrote Rose geschossen!
Ich hielt sie eine lange Zeit
Und noch roch sie nach Karbid.
DIE PESTSÄULE
An den vier Enden der Erde drehen sie:
Die vier demobilisierten Ritter der himmlischen Heerscharen.
Und die vier Enden der Erde
Sind versperrt
Hinter vier schweren Schlössern.
Nieder den sonnigen Pfad der alten Schatten
Der Spalte taumelt
Vor der Stunde der Ketten
Die Stunde des Tanzes.
Von der Stunde der Rose
Zur Stunde der Drachenklauen.
Von der Stunde des Lächelns
Zur Stunde des Zorns.
Von der Stunde der Hoffnung
Bis zur Stunde Sankt Nimmerleinstag,
Von dort ist es nur ein kleiner Schritt
Zur Stunde der Verzweiflung,
Und zu des Todes Drehkreuz.
Unser Leben rennt
Wie Finger über Sandpapier,
Tage, Wochen, Jahre, Jahrhunderte.
Und es gab Zeiten, in denen wir verbrachten
Lange Jahre in Tränen.
Ich irre immer noch um die Säule zu Fuß,
Wo so oft ich wartete,
Höre auf das Wasser, gurgelnd
Von apokalyptischen Mündern,
Immer wieder erstaunt
Über des Wassers Koketterie,
Wie es zersplitterte auf der Becken-Oberfläche,
Bis der Säule Schatten fiel auf dein Gesicht.
Das war die Stunde der Rose.
Du da, junger Bursche, tu mir einen Gefallen: Steige
Auf den Brunnen und lies mir
Die Worte die vier Evangelisten vor,
Schriftlich stehen sie
auf ihren steinernen Seiten.
Der Evangelist Matthäus ist der erste.
Und welcher von uns aus reiner Freude
Kann seinem Leben eine Spanne hinzufügen
Und eine Elle?
Und was bedeutet Markus, der zweite, was er schreibt?
Ist eine Kerze gekauft,
Um unter den Scheffel gestellt zu werden
Und nicht auf einen Leuchter gesetzt zu werden?
Und der Evangelist Lukas?
Das Licht des Körpers liegt im Auge.
Aber wo viel Aas ist,
Der Evangelist Matthäus ist der erste.
Und welcher von uns aus reiner Freude
Kann seinem Leben eine Spanne hinzufügen
Und eine Elle?
Und was bedeutet Markus, der zweite, was er schreibt?
Ist eine Kerze gekauft,
Um unter den Scheffel gestellt zu werden
Und nicht auf einen Leuchter gesetzt zu werden?
Und der Evangelist Lukas?
Das Licht des Körpers liegt im Auge.
Aber wo viel Aas ist,
Da werden sich viele Geier
versammeln
Gemeinsam.
Und schließlich, Johannes, der Liebling des Herrn,
Was schreibt er?
Er hat sein Buch auf seinem Schoß verschlossen.
Dann öffne du es, Knabe! Wenn es sein muss
Mit den Zähnen.
Gemeinsam.
Und schließlich, Johannes, der Liebling des Herrn,
Was schreibt er?
Er hat sein Buch auf seinem Schoß verschlossen.
Dann öffne du es, Knabe! Wenn es sein muss
Mit den Zähnen.
Ich wurde am Ufer des
Olsany getauft
In der Pest-Kapelle Sankt Rochus.
Als die Beulenpest in Prag tobte,
Sie legten die Toten vor die Kapelle.
Körper auf Körper, in Schichten.
Ihre Knochen im Laufe der Jahre wuchsen in
Scheiterhaufen,
Die loderten,
Und im Brandkalk war ein Wirbelwind von Ton.
Es ist für eine lange Zeit, dass ich besuche
Diese traurigen Orte,
Aber ich habe nicht verlassen die Süße des Lebens.
Ich fühlte mich in der Wärme des menschlichen Atems glücklich
Und wenn ich streifte zwischen den Menschen,
Ich habe versucht, den Duft der Frauen-Haare zu fangen.
Auf den Stufen der Olsany-Taverne
Früher habe ich in der Nacht hockend gehört
Die Sargträger und Totengräber
Singen ihre grausamen Lieder.
Aber das war vor langer Zeit,
Die Tavernen sind verstummt,
Die Totengräber am Ende
Begraben einander.
Wenn der Frühling in Reichweite kam,
Mit Feder und Laute,
Ich war auf dem Rasen am Fuß der japanischen Kirsche
Auf der Südseite der Kapelle
Und bezaubert durch ihre alternde Pracht,
Denke ich nach über Mädchen,
Wie sie sich stillschweigend ausziehen in der Nacht.
Ich wusste nicht ihre Namen,
Aber eine von ihnen,
Wenn der Schlaf nicht kommen würde,
Sanft an mein Fenster klopfte.
Und wer war es, der schrieb
Diese Gedichte auf meinem Kopfkissen?
Manchmal stand ich vor dem hölzernen Glockenturm.
Die Glocke wurde geläutet,
Wann immer sie hoben eine Leiche in der Kapelle.
Auch der ist jetzt still.
Ich starrte auf die neo-klassizistische Bildhauerkunst
An dem Denkmal auf dem Strana-Friedhof.
Die Statuen trugen noch Trauer über die Toten,
Von denen sie hatten sich zu trennen.
Weggehend, gingen sie langsam
Mit dem Lächeln ihrer alten Schönheit.
Und es gab unter ihnen nicht nur Frauen,
Sondern auch Soldaten mit Helmen und bewaffnet,
Wenn ich mich nicht irre.
Ich bin hier nicht für eine lange Zeit gewesen.
Lass dich von ihnen nicht täuschen,
Dass die Pest wär zu Ende:
Ich habe gesehen zu viele Särge gezogen
Durch dieses dunkle Tor,
Welches nicht das einzige ist.
Die Pest wütet noch und es scheint, dass die Ärzte
Geben verschiedene Namen der Krankheit,
Um eine Panik zu vermeiden.
Doch es ist immer noch der gleiche alte Tod
Und sonst nichts,
Und es ist so ansteckend,
Niemand, am Leben erhalten, kann entkommen.
Immer wenn ich aus meinem Fenster sah,
Die abgemagerten Pferde wurden Zeichnung,
In der Pest-Kapelle Sankt Rochus.
Als die Beulenpest in Prag tobte,
Sie legten die Toten vor die Kapelle.
Körper auf Körper, in Schichten.
Ihre Knochen im Laufe der Jahre wuchsen in
Scheiterhaufen,
Die loderten,
Und im Brandkalk war ein Wirbelwind von Ton.
Es ist für eine lange Zeit, dass ich besuche
Diese traurigen Orte,
Aber ich habe nicht verlassen die Süße des Lebens.
Ich fühlte mich in der Wärme des menschlichen Atems glücklich
Und wenn ich streifte zwischen den Menschen,
Ich habe versucht, den Duft der Frauen-Haare zu fangen.
Auf den Stufen der Olsany-Taverne
Früher habe ich in der Nacht hockend gehört
Die Sargträger und Totengräber
Singen ihre grausamen Lieder.
Aber das war vor langer Zeit,
Die Tavernen sind verstummt,
Die Totengräber am Ende
Begraben einander.
Wenn der Frühling in Reichweite kam,
Mit Feder und Laute,
Ich war auf dem Rasen am Fuß der japanischen Kirsche
Auf der Südseite der Kapelle
Und bezaubert durch ihre alternde Pracht,
Denke ich nach über Mädchen,
Wie sie sich stillschweigend ausziehen in der Nacht.
Ich wusste nicht ihre Namen,
Aber eine von ihnen,
Wenn der Schlaf nicht kommen würde,
Sanft an mein Fenster klopfte.
Und wer war es, der schrieb
Diese Gedichte auf meinem Kopfkissen?
Manchmal stand ich vor dem hölzernen Glockenturm.
Die Glocke wurde geläutet,
Wann immer sie hoben eine Leiche in der Kapelle.
Auch der ist jetzt still.
Ich starrte auf die neo-klassizistische Bildhauerkunst
An dem Denkmal auf dem Strana-Friedhof.
Die Statuen trugen noch Trauer über die Toten,
Von denen sie hatten sich zu trennen.
Weggehend, gingen sie langsam
Mit dem Lächeln ihrer alten Schönheit.
Und es gab unter ihnen nicht nur Frauen,
Sondern auch Soldaten mit Helmen und bewaffnet,
Wenn ich mich nicht irre.
Ich bin hier nicht für eine lange Zeit gewesen.
Lass dich von ihnen nicht täuschen,
Dass die Pest wär zu Ende:
Ich habe gesehen zu viele Särge gezogen
Durch dieses dunkle Tor,
Welches nicht das einzige ist.
Die Pest wütet noch und es scheint, dass die Ärzte
Geben verschiedene Namen der Krankheit,
Um eine Panik zu vermeiden.
Doch es ist immer noch der gleiche alte Tod
Und sonst nichts,
Und es ist so ansteckend,
Niemand, am Leben erhalten, kann entkommen.
Immer wenn ich aus meinem Fenster sah,
Die abgemagerten Pferde wurden Zeichnung,
Die schlecht beladen
waren
Mit einem hageren Sarg.
Nur werden diese Glocken jetzt nicht so oft geläutet,
Kreuze nicht mehr auf die vorderen Türen gezeichnet,
Wacholder-Zweige nicht mehr verbrannt.
In den Julian-Feldern
Wir lagen manchmal bei Einbruch der Dunkelheit,
Wie Bruno in der Dunkelheit versinkt,
Und in den Zweigen der Svitava
Die Frösche begannen ihre Klage.
Bald eine junge Zigeunerin setzte sich neben uns.
Ihre Bluse war halb aufgeknöpft
Und sie las aus unseren Händen.
Zu Halas sagte sie:
Sie werden nicht bis fünfzig leben.
Zu Artus Chernfk:
Sie werden etwas länger leben.
Ich wollte nicht mir mein Glück erzählen lassen,
Ich hatte Angst.
Sie ergriff meine Hand
Und rief zornig aus:
Du wirst lange leben!
Es klang wie eine Drohung.
Wie viele Rondelle und Lieder schrieb ich!
Es war Krieg in der ganzen Welt
Und auf der ganzen Welt
War Trauer.
Und doch flüsterte ich in juwelenbehangene Ohren
Verse der Liebe.
Ich fühle mich beschämt.
Aber nein, nicht wirklich.
Einen Kranz von Sonetten hab ich aufgelegt
Auf die Kurven deines Schoßes, als du schliefst.
Er war schöner als die Lorbeerkränze
Der Rennbahn-Gewinner.
Doch plötzlich trafen wir uns
Bei den Schritten des Brunnens,
Jeder von uns ging irgendwo anders, in einer anderen Zeit
Und auf einem anderen Weg.
Für eine lange Zeit fühlte ich mich so:
Ich sah immer wieder die Beine,
Manchmal habe ich sogar gehört dein Lachen,
Aber es war nicht wahr.
Und schließlich sah ich sogar die Augen.
Aber nur einmal.
Meine Haut dreimal betupfte einer mit einem Tupfer,
Getränkt in Jod,
Das war goldbraun,
Die Farbe der Haut von tanzenden Mädchen
In indischen Tempeln.
Ich starrte an die Decke,
Um sie besser zu sehen,
Und die blumengeschmückte Prozession
Geschoben um den Tempel.
Eine davon, die eine in der Mitte
Mit den schwärzesten Augen,
Lächelte mich an.
O Gott,
Welche Torheit durch meinen Kopf raste,
Wie ich liege auf dem Operations-Tisch
Mit Drogen in meinem Blut.
Und jetzt haben sie angezündet die Lampe über mir,
Der Chirurg bringt sein Skalpell herbei,
Und sicher macht er einen langen Schnitt.
Da kam ich schnell davon,
Ich bin sicher und schloss meine Augen wieder.
Trotzdem erhaschte ich einen Blick
Der weiblichen Augen über einer sterilen Maske,
Gerade lange genug für mich zu lächeln.
Hallo, schöne Augen!
Bis jetzt hatten sie Ligaturen um meine Blutgefäße gelegt
Und mit Haken geöffnet meine Wunden,
Damit der Chirurg separat
Die paravertebralen Muskeln sehen kann,
Und er setzte ein die Stachel und Bögen.
Ich stieß ein leises Stöhnen aus.
Ich lag auf meiner Seite,
Meine Hände an den Handgelenken gefesselt,
Aber meine Handflächen frei:
Diese eine Krankenschwester in ihrem Schoß hält
Meinen Kopf.
Ich bin gewillt, zu packen ihre Oberschenkel
Und hart mich an sie zu drücken
Als Taucher, zu verkuppeln mich mit einer schlanke Amphore,
Sie leer zu trinken bis zum Rand.
Nur begann das Pentothol zu fließen
In meine Adern
Und alles wurde vor mir schwarz.
Es gab eine Dunkelheit als wie am Ende der Welt
Und ich erinnere mich nicht mehr.
Liebe Schwester, du hast ein paar Prellungen.
Tut mir sehr leid.
Aber in meinem Kopf sag ich:
Schade!
Ich brachte nicht diese verlockende Beute
Mit mir aus der Dunkelheit
Ins Licht und
Vor meine Augen.
Das Schlimmste ist jetzt vorbei,
Ich sage mir: Ich bin alt.
Das Schlimmste kommt erst noch:
Ich bin immer noch am Leben.
Wenn Sie es wirklich wissen müssen:
Ich bin glücklich gewesen.
Manchmal einen ganzen Tag, manchmal eine ganze Stunde,
Manchmal nur ein paar Minuten.
Mein ganzes Leben lang hab ich treu geliebt.
Und wenn die Hände einer Frau sind mehr als Flügel,
Was sind dann ihre Beine?
Wie ich es genoss, ihre Kräfte zu messen.
Die weiche Kraft in dem Griff.
Lassen Sie diese Knie zerdrücken meinen Kopf!
Wenn ich meine Augen geschlossen in dieser Umarmung,
Ich wäre nicht so betrunken
Und es wäre nicht so, dass fiebrige Trommeln schlagen
In meinen Schläfen.
Aber warum sollte ich schließen meine Augen?
Mit offenen Augen
Bin ich durch dieses Land gegangen.
Es ist schön - aber Sie wissen das.
Es hat mir mehr bedeutet als vielleicht alle meine Liebchen,
Und seine Umarmung hat mein ganzes Leben lang gedauert.
Wenn ich hungrig war,
Ich fütterte fast täglich
Die Worte deiner Lieder.
Diejenigen, die verlassen haben das Land
Und hastig in ferne Länder geflohen sind,
Denen muss es von jetzt an klar sein:
Die Welt ist schrecklich.
Sie lieben nicht und werden nicht geliebt.
Wir jedenfalls lieben die Liebe.
Also lassen Sie die Knie zerquetschen
Meinen Kopf!
Hier ist ein genauer Katalog von Waffen.
Surface-to-air-
Surface-to-sea-
Air-to-air-
Air-to-sea-
Sea-to-air-
Sea-to-sea-
Husch, o Stadt, ich kann nicht erkennen das Flüstern des Wehrs.
Und die Leute gehen vorüber, ahnungslos,
Dass über ihren Köpfen fliegen
Feurige Küsse
Durch Abgaben von Fenster zu Fenster.
Mouth-to-face
Und so weiter.
Bis eine Hand in der Nacht zieht einen Blinden
Und blendet das Ziel.
Zum engen Horizont von zu Hause
Zwischen Nähkästchen
Und Pantoffeln mit Schwanendaunen
Und der Bauch des heißen Mondes
Ist schnell gewachsen.
Schon jetzt zählt die Tage die Lerche,
Wenn die Spatzen noch picken Poppie-Samen
Hinter frost-geätzten Blumen.
In dem Wild-Thymian-Nest
Jemand bereits wickelt die Federn auf
Der winzigen Herzen.
So sollte es genau gehen
Ein Leben lang.
Was ist all dieses Gerede von grauen Haaren
Und Weisheit?...
Wenn die Hose des Lebens brennt,
Erfahrung ist wertlos.
In der Tat ist sie es immer.
Nach dem Hagel von Gräbern
Wurde die Säule hochgeschoben
Und vier alte Dichter
Lehnten sich zurück auf sie,
Auf die Bücher-Seiten zu schreiben
Ihre Bestseller.
Das Becken ist jetzt leer,
Übersät mit Zigarettenkippen,
Und die Sonne nur zögerlich entdeckt
Die Trauer der Steine, beiseite geschoben.
Ein Ort vielleicht zum Betteln.
Aber mein Leben weggeworfen, einfach so,
Für gar nichts -
Ich werde das nicht tun.
FÜR FRANTIZEK HRUBON
Mittag nahte und die Ruhe
Wurde durch das Summen der Fliegen geschnitten
Wie mit einem Diamant.
Wir waren im Gras von Sßzava,
Tranken Chablis,
Gekühlt in einem Wald-Frühling.
Einmal am Schloss Konopiste
Ich durfte sehen
Einen alten Dolch.
Nur in der Wunde hat ein Geheimnis
Veröffentlicht eine dreifache Klinge.
Gedichte sind manchmal so.
Nicht viele von ihnen vielleicht,
Aber es ist schwierig, sie aus der Wunde zu extrahieren.
Ein Dichter ist oft wie eine Geliebte.
Er vergisst leicht
Seine einstmals geflüsterten Versprechen der Sanftmut
Und die fragile Anmut
Behandelt er mit brutaler Geste.
Er hat das Recht zu vergewaltigen.
Unter dem Banner der Schönheit
Oder des Terrors.
Oder unter dem Banner von beidem.
Tatsächlich ist es seine Mission.
Ereignisse selbst überreichen ihm
Einen fertigen Stift,
Dass er mit seiner Spitze unauslöschliche
Mit einem hageren Sarg.
Nur werden diese Glocken jetzt nicht so oft geläutet,
Kreuze nicht mehr auf die vorderen Türen gezeichnet,
Wacholder-Zweige nicht mehr verbrannt.
In den Julian-Feldern
Wir lagen manchmal bei Einbruch der Dunkelheit,
Wie Bruno in der Dunkelheit versinkt,
Und in den Zweigen der Svitava
Die Frösche begannen ihre Klage.
Bald eine junge Zigeunerin setzte sich neben uns.
Ihre Bluse war halb aufgeknöpft
Und sie las aus unseren Händen.
Zu Halas sagte sie:
Sie werden nicht bis fünfzig leben.
Zu Artus Chernfk:
Sie werden etwas länger leben.
Ich wollte nicht mir mein Glück erzählen lassen,
Ich hatte Angst.
Sie ergriff meine Hand
Und rief zornig aus:
Du wirst lange leben!
Es klang wie eine Drohung.
Wie viele Rondelle und Lieder schrieb ich!
Es war Krieg in der ganzen Welt
Und auf der ganzen Welt
War Trauer.
Und doch flüsterte ich in juwelenbehangene Ohren
Verse der Liebe.
Ich fühle mich beschämt.
Aber nein, nicht wirklich.
Einen Kranz von Sonetten hab ich aufgelegt
Auf die Kurven deines Schoßes, als du schliefst.
Er war schöner als die Lorbeerkränze
Der Rennbahn-Gewinner.
Doch plötzlich trafen wir uns
Bei den Schritten des Brunnens,
Jeder von uns ging irgendwo anders, in einer anderen Zeit
Und auf einem anderen Weg.
Für eine lange Zeit fühlte ich mich so:
Ich sah immer wieder die Beine,
Manchmal habe ich sogar gehört dein Lachen,
Aber es war nicht wahr.
Und schließlich sah ich sogar die Augen.
Aber nur einmal.
Meine Haut dreimal betupfte einer mit einem Tupfer,
Getränkt in Jod,
Das war goldbraun,
Die Farbe der Haut von tanzenden Mädchen
In indischen Tempeln.
Ich starrte an die Decke,
Um sie besser zu sehen,
Und die blumengeschmückte Prozession
Geschoben um den Tempel.
Eine davon, die eine in der Mitte
Mit den schwärzesten Augen,
Lächelte mich an.
O Gott,
Welche Torheit durch meinen Kopf raste,
Wie ich liege auf dem Operations-Tisch
Mit Drogen in meinem Blut.
Und jetzt haben sie angezündet die Lampe über mir,
Der Chirurg bringt sein Skalpell herbei,
Und sicher macht er einen langen Schnitt.
Da kam ich schnell davon,
Ich bin sicher und schloss meine Augen wieder.
Trotzdem erhaschte ich einen Blick
Der weiblichen Augen über einer sterilen Maske,
Gerade lange genug für mich zu lächeln.
Hallo, schöne Augen!
Bis jetzt hatten sie Ligaturen um meine Blutgefäße gelegt
Und mit Haken geöffnet meine Wunden,
Damit der Chirurg separat
Die paravertebralen Muskeln sehen kann,
Und er setzte ein die Stachel und Bögen.
Ich stieß ein leises Stöhnen aus.
Ich lag auf meiner Seite,
Meine Hände an den Handgelenken gefesselt,
Aber meine Handflächen frei:
Diese eine Krankenschwester in ihrem Schoß hält
Meinen Kopf.
Ich bin gewillt, zu packen ihre Oberschenkel
Und hart mich an sie zu drücken
Als Taucher, zu verkuppeln mich mit einer schlanke Amphore,
Sie leer zu trinken bis zum Rand.
Nur begann das Pentothol zu fließen
In meine Adern
Und alles wurde vor mir schwarz.
Es gab eine Dunkelheit als wie am Ende der Welt
Und ich erinnere mich nicht mehr.
Liebe Schwester, du hast ein paar Prellungen.
Tut mir sehr leid.
Aber in meinem Kopf sag ich:
Schade!
Ich brachte nicht diese verlockende Beute
Mit mir aus der Dunkelheit
Ins Licht und
Vor meine Augen.
Das Schlimmste ist jetzt vorbei,
Ich sage mir: Ich bin alt.
Das Schlimmste kommt erst noch:
Ich bin immer noch am Leben.
Wenn Sie es wirklich wissen müssen:
Ich bin glücklich gewesen.
Manchmal einen ganzen Tag, manchmal eine ganze Stunde,
Manchmal nur ein paar Minuten.
Mein ganzes Leben lang hab ich treu geliebt.
Und wenn die Hände einer Frau sind mehr als Flügel,
Was sind dann ihre Beine?
Wie ich es genoss, ihre Kräfte zu messen.
Die weiche Kraft in dem Griff.
Lassen Sie diese Knie zerdrücken meinen Kopf!
Wenn ich meine Augen geschlossen in dieser Umarmung,
Ich wäre nicht so betrunken
Und es wäre nicht so, dass fiebrige Trommeln schlagen
In meinen Schläfen.
Aber warum sollte ich schließen meine Augen?
Mit offenen Augen
Bin ich durch dieses Land gegangen.
Es ist schön - aber Sie wissen das.
Es hat mir mehr bedeutet als vielleicht alle meine Liebchen,
Und seine Umarmung hat mein ganzes Leben lang gedauert.
Wenn ich hungrig war,
Ich fütterte fast täglich
Die Worte deiner Lieder.
Diejenigen, die verlassen haben das Land
Und hastig in ferne Länder geflohen sind,
Denen muss es von jetzt an klar sein:
Die Welt ist schrecklich.
Sie lieben nicht und werden nicht geliebt.
Wir jedenfalls lieben die Liebe.
Also lassen Sie die Knie zerquetschen
Meinen Kopf!
Hier ist ein genauer Katalog von Waffen.
Surface-to-air-
Surface-to-sea-
Air-to-air-
Air-to-sea-
Sea-to-air-
Sea-to-sea-
Husch, o Stadt, ich kann nicht erkennen das Flüstern des Wehrs.
Und die Leute gehen vorüber, ahnungslos,
Dass über ihren Köpfen fliegen
Feurige Küsse
Durch Abgaben von Fenster zu Fenster.
Mouth-to-face
Und so weiter.
Bis eine Hand in der Nacht zieht einen Blinden
Und blendet das Ziel.
Zum engen Horizont von zu Hause
Zwischen Nähkästchen
Und Pantoffeln mit Schwanendaunen
Und der Bauch des heißen Mondes
Ist schnell gewachsen.
Schon jetzt zählt die Tage die Lerche,
Wenn die Spatzen noch picken Poppie-Samen
Hinter frost-geätzten Blumen.
In dem Wild-Thymian-Nest
Jemand bereits wickelt die Federn auf
Der winzigen Herzen.
So sollte es genau gehen
Ein Leben lang.
Was ist all dieses Gerede von grauen Haaren
Und Weisheit?...
Wenn die Hose des Lebens brennt,
Erfahrung ist wertlos.
In der Tat ist sie es immer.
Nach dem Hagel von Gräbern
Wurde die Säule hochgeschoben
Und vier alte Dichter
Lehnten sich zurück auf sie,
Auf die Bücher-Seiten zu schreiben
Ihre Bestseller.
Das Becken ist jetzt leer,
Übersät mit Zigarettenkippen,
Und die Sonne nur zögerlich entdeckt
Die Trauer der Steine, beiseite geschoben.
Ein Ort vielleicht zum Betteln.
Aber mein Leben weggeworfen, einfach so,
Für gar nichts -
Ich werde das nicht tun.
FÜR FRANTIZEK HRUBON
Mittag nahte und die Ruhe
Wurde durch das Summen der Fliegen geschnitten
Wie mit einem Diamant.
Wir waren im Gras von Sßzava,
Tranken Chablis,
Gekühlt in einem Wald-Frühling.
Einmal am Schloss Konopiste
Ich durfte sehen
Einen alten Dolch.
Nur in der Wunde hat ein Geheimnis
Veröffentlicht eine dreifache Klinge.
Gedichte sind manchmal so.
Nicht viele von ihnen vielleicht,
Aber es ist schwierig, sie aus der Wunde zu extrahieren.
Ein Dichter ist oft wie eine Geliebte.
Er vergisst leicht
Seine einstmals geflüsterten Versprechen der Sanftmut
Und die fragile Anmut
Behandelt er mit brutaler Geste.
Er hat das Recht zu vergewaltigen.
Unter dem Banner der Schönheit
Oder des Terrors.
Oder unter dem Banner von beidem.
Tatsächlich ist es seine Mission.
Ereignisse selbst überreichen ihm
Einen fertigen Stift,
Dass er mit seiner Spitze unauslöschliche
Tattoos gravieren
kann,
Seine Botschaft.
Nicht auf der Haut der Brust,
Aber gerade auf den Muskel,
Der pocht voll Blut.
Aber Rosen und Herzen sind nicht nur Liebe,
Noch ein Schiff eine Reise oder ein Abenteuer,
Noch ein Messer ein Mord,
Noch ein Anker die Treue bis in den Tod.
Diese törichten Symbole liegen da.
Das Leben ist ihnen lange entwachsen.
Die Realität ist ganz anders
Und viel schlimmer noch.
Und so der Dichter, betrunken vom Leben,
Sollte ausspucken alle Bitterkeit,
Wut und Verzweiflung,
Anstatt ließ er sein Lied eine klingende Glocke geworden sein
An einem Schaf-Hals.
Als wir uns satt getrunken
Und stiegen von dem abgeflachten Gras,
Ein Haufen von nackten Kindern am Ufer
Sprang in den Fluss unter uns.
Und eines der jungen Mädchen,
Diejenige, der auf ihrem strohblonden Haar
Trug einen Kranz von nassem Salbei,
Kletterte auf einen großen Felsen,
Sich zu strecken auf der von der Sonne erwärmten Oberfläche.
Ich war verblüfft:
O Herre Gott,
Sie ist kein Kind mehr!
DAS VERLORENE PARADIES
Der Alte Jüdische Friedhof
Ist ein große Bouquet aus grauem Stein,
Auf das die Zeit getreten hat.
Ich war zwischen den Gräbern,
Dachte an meine Mutter.
Sie verwendete die Bibel, um zu lesen.
Die Buchstaben in zwei Spalten
Vor ihren Augen quollen,
Blut aus einer Wunde.
Die Lampe flackerte und räucherte
Und meine Mutter setzte ihre Brille auf.
Zeitweise hatte sie die Lampe ausgeblasen
Und mit ihrer Haarnadel begradigt
Den glühenden Docht.
Aber wenn sie schloss ihre müden Augen,
Träumte sie vom Paradies,
Bevor Gott hatte es besetzt
Mit bewaffneten Cherubim.
Oft schlief sie ein und das Buch
Rutschte von ihrem Schoß.
Ich war noch jung,
Als ich entdeckte im Alten Testament
Diese faszinierenden Verse über die Liebe
Und eifrig gesucht hab
Die Passagen über Inzest.
Da konnte ich noch nicht ahnen,
Wie viel Zärtlichkeit in den Namen versteckt war
Der Frauen des Alten Testaments.
Ada ist Ornament und Orpa
Ist ein Hindin,
Naamah ist die Süßigkeit
Und Mikol ist das kleine Bächlein.
Abigail ist die Quelle der Freude.
Aber wenn ich mich recht erinnere, wie hilflos ich sah,
Als schleppten sie, die Juden,
Auch die weinenden Kinder,
Ich sah es mit einem Schaudern
Und ein Frösteln lief mir den Rücken hinunter.
Jemima ist die Taube und Tamar
Die Palme.
Tirza ist Grazie
Und Silpa ein Tautropfen.
Mein Gott, wie schön das ist!
Wir lebten in der Hölle,
Aber niemand wagte es, eine Waffe zu schlagen
Aus den Händen der Mörder.
Als ob wir in unseren Herzen hatten nicht
Einen Funken Menschlichkeit!
Der Name Jecholiah bedeutet:
Der Herr ist allmächtig.
Und doch stirnrunzelnd Gott
Blickte über den Stacheldraht
Und bewegte nicht Einen Finger - - -
Delilah ist die Zarte, Rachel
Das Mutterschaf,
Deborah die Biene
Und Esther der Morgenstern.
Ich kam gerade vom Friedhof zurück,
Als der Juli-Abend mit seinen Düften
Ruhte auf den Fenstern.
Aber aus dem stillen Abstand hin und wieder
Kam der Donner eines künftigen Krieges.
Es gibt keine Zeit ohne Mord.
Das hätte ich fast vergessen:
Rhoda ist die Rose.
Und diese Blume ist vielleicht das einzige, was
Auf der Erde zurückgelassen
Aus dem Paradies, das einst war.
DER KAMPF MIT DEM ENGEL
Gott weiß, wer zuerst dachte
Das düstere Bild
Und sprach von den Toten
Als lebendigen Farbtönen
Verirrt unter uns.
Und doch diese Farbtöne sind wirklich hier,
Sie können uns nicht verpassen.
Im Laufe der Jahre habe ich um mich herum versammelt
Eine zahlreiche Traube.
Aber es ist mir mitten unter ihnen allen
Wie einer, der verirrt ist.
Sie sind dunkel
Und ihre Stummheit hält die Zeit an
Mit meiner Stummheit,
Wenn der Abend schließt
Und ich bin allein.
Hin und wieder mein Schreiben bewegt meine Hand,
Wenn ich nicht richtig denke,
Und kann wegblasen einen bösen Gedanken,
Der ist schmerzhaft.
Einige von ihnen sind so schwach
Und verblasst,
Ich verliere sie aus den Augen in die Ferne.
Einer der Schatten ist jedoch rosarot
Und weint.
In jedem Menschen-Leben
Kommt ein Moment,
Wenn alles plötzlich ist schwarz vor seinen Augen
Und er sehnt sich leidenschaftlich, in seine Hände zu nehmen
Mit einem Lächeln den Kopf.
Sein Herz will gebunden werden
An ein anderes Herz,
Auch durch tiefe Stiche,
Während seine Lippen wünschen nichts mehr
Als zu berühren sich an den Stellen, wo
Die Mitternachts-Raben sich lassen auf Pallas Athene nieder,
Wenn ungebetene Raben flogen herein, zu besuchen
Einen melancholischen Dichter.
Es heißt Liebe.
Alle was recht ist,
Vielleicht ist es das, was es ist!
Doch nur selten dauert es lange,
Geschweige denn der Tod,
Wie in dem Fall der Schwäne.
Oft liebt man es, einander abzulösen
Und gibt gerne Karten einander in die Hand.
Manchmal ist es nur ein Zittern der Freude,
Häufig lange und bittere Schmerzen.
Zu anderen Zeiten alle Seufzer und Tränen.
Und manchmal sogar Langeweile.
Das ist die traurigste Art.
Einige Zeit in der Vergangenheit
Seine Botschaft.
Nicht auf der Haut der Brust,
Aber gerade auf den Muskel,
Der pocht voll Blut.
Aber Rosen und Herzen sind nicht nur Liebe,
Noch ein Schiff eine Reise oder ein Abenteuer,
Noch ein Messer ein Mord,
Noch ein Anker die Treue bis in den Tod.
Diese törichten Symbole liegen da.
Das Leben ist ihnen lange entwachsen.
Die Realität ist ganz anders
Und viel schlimmer noch.
Und so der Dichter, betrunken vom Leben,
Sollte ausspucken alle Bitterkeit,
Wut und Verzweiflung,
Anstatt ließ er sein Lied eine klingende Glocke geworden sein
An einem Schaf-Hals.
Als wir uns satt getrunken
Und stiegen von dem abgeflachten Gras,
Ein Haufen von nackten Kindern am Ufer
Sprang in den Fluss unter uns.
Und eines der jungen Mädchen,
Diejenige, der auf ihrem strohblonden Haar
Trug einen Kranz von nassem Salbei,
Kletterte auf einen großen Felsen,
Sich zu strecken auf der von der Sonne erwärmten Oberfläche.
Ich war verblüfft:
O Herre Gott,
Sie ist kein Kind mehr!
DAS VERLORENE PARADIES
Der Alte Jüdische Friedhof
Ist ein große Bouquet aus grauem Stein,
Auf das die Zeit getreten hat.
Ich war zwischen den Gräbern,
Dachte an meine Mutter.
Sie verwendete die Bibel, um zu lesen.
Die Buchstaben in zwei Spalten
Vor ihren Augen quollen,
Blut aus einer Wunde.
Die Lampe flackerte und räucherte
Und meine Mutter setzte ihre Brille auf.
Zeitweise hatte sie die Lampe ausgeblasen
Und mit ihrer Haarnadel begradigt
Den glühenden Docht.
Aber wenn sie schloss ihre müden Augen,
Träumte sie vom Paradies,
Bevor Gott hatte es besetzt
Mit bewaffneten Cherubim.
Oft schlief sie ein und das Buch
Rutschte von ihrem Schoß.
Ich war noch jung,
Als ich entdeckte im Alten Testament
Diese faszinierenden Verse über die Liebe
Und eifrig gesucht hab
Die Passagen über Inzest.
Da konnte ich noch nicht ahnen,
Wie viel Zärtlichkeit in den Namen versteckt war
Der Frauen des Alten Testaments.
Ada ist Ornament und Orpa
Ist ein Hindin,
Naamah ist die Süßigkeit
Und Mikol ist das kleine Bächlein.
Abigail ist die Quelle der Freude.
Aber wenn ich mich recht erinnere, wie hilflos ich sah,
Als schleppten sie, die Juden,
Auch die weinenden Kinder,
Ich sah es mit einem Schaudern
Und ein Frösteln lief mir den Rücken hinunter.
Jemima ist die Taube und Tamar
Die Palme.
Tirza ist Grazie
Und Silpa ein Tautropfen.
Mein Gott, wie schön das ist!
Wir lebten in der Hölle,
Aber niemand wagte es, eine Waffe zu schlagen
Aus den Händen der Mörder.
Als ob wir in unseren Herzen hatten nicht
Einen Funken Menschlichkeit!
Der Name Jecholiah bedeutet:
Der Herr ist allmächtig.
Und doch stirnrunzelnd Gott
Blickte über den Stacheldraht
Und bewegte nicht Einen Finger - - -
Delilah ist die Zarte, Rachel
Das Mutterschaf,
Deborah die Biene
Und Esther der Morgenstern.
Ich kam gerade vom Friedhof zurück,
Als der Juli-Abend mit seinen Düften
Ruhte auf den Fenstern.
Aber aus dem stillen Abstand hin und wieder
Kam der Donner eines künftigen Krieges.
Es gibt keine Zeit ohne Mord.
Das hätte ich fast vergessen:
Rhoda ist die Rose.
Und diese Blume ist vielleicht das einzige, was
Auf der Erde zurückgelassen
Aus dem Paradies, das einst war.
DER KAMPF MIT DEM ENGEL
Gott weiß, wer zuerst dachte
Das düstere Bild
Und sprach von den Toten
Als lebendigen Farbtönen
Verirrt unter uns.
Und doch diese Farbtöne sind wirklich hier,
Sie können uns nicht verpassen.
Im Laufe der Jahre habe ich um mich herum versammelt
Eine zahlreiche Traube.
Aber es ist mir mitten unter ihnen allen
Wie einer, der verirrt ist.
Sie sind dunkel
Und ihre Stummheit hält die Zeit an
Mit meiner Stummheit,
Wenn der Abend schließt
Und ich bin allein.
Hin und wieder mein Schreiben bewegt meine Hand,
Wenn ich nicht richtig denke,
Und kann wegblasen einen bösen Gedanken,
Der ist schmerzhaft.
Einige von ihnen sind so schwach
Und verblasst,
Ich verliere sie aus den Augen in die Ferne.
Einer der Schatten ist jedoch rosarot
Und weint.
In jedem Menschen-Leben
Kommt ein Moment,
Wenn alles plötzlich ist schwarz vor seinen Augen
Und er sehnt sich leidenschaftlich, in seine Hände zu nehmen
Mit einem Lächeln den Kopf.
Sein Herz will gebunden werden
An ein anderes Herz,
Auch durch tiefe Stiche,
Während seine Lippen wünschen nichts mehr
Als zu berühren sich an den Stellen, wo
Die Mitternachts-Raben sich lassen auf Pallas Athene nieder,
Wenn ungebetene Raben flogen herein, zu besuchen
Einen melancholischen Dichter.
Es heißt Liebe.
Alle was recht ist,
Vielleicht ist es das, was es ist!
Doch nur selten dauert es lange,
Geschweige denn der Tod,
Wie in dem Fall der Schwäne.
Oft liebt man es, einander abzulösen
Und gibt gerne Karten einander in die Hand.
Manchmal ist es nur ein Zittern der Freude,
Häufig lange und bittere Schmerzen.
Zu anderen Zeiten alle Seufzer und Tränen.
Und manchmal sogar Langeweile.
Das ist die traurigste Art.
Einige Zeit in der Vergangenheit
Sah ich einen rosaroten
Farbton.
Er stand vor dem Eingang zu einem Haus
Nahe dem Prager Bahnhof
Ewig in Rauch gehüllt.
Wir saßen dort am Fenster.
Ich hielt ihr die zarten Hände
Und hab von der Liebe gesprochen.
Ich bin gut darin!
Sie ist schon lange tot.
Die roten Lichter wurden augenzwinkernd
Gelöscht.
Sobald der Wind ein wenig umsprang,
Er blies den grauen Schleier fort
Und die Schienen glänzten
Wie die Saiten eines monströsen Klaviers.
Zeitweise konnte man auch hören das Pfeifen des Dampfes
Und Puffen von Triebwerken,
Als sie entführten die Menschen voll von elenden Sehnsüchten
Auf den schmutzigen Plattformen
Zu allen möglichen Destinationen.
Manchmal werden sie auch weggetragen, die Toten,
Heimzukehren in ihre Häuser
Und ihre Friedhöfe.
Jetzt weiß ich, warum es so weh tut,
Die Hand aus der Hand zu reißen,
Die Lippen von den Lippen,
Wenn die Stiche reißen
Und die Wache fällt ins Schloss
Der letzten Waggon-Tür.
Liebe ist ein ewiger Kampf mit dem Engel.
Von morgens bis abends.
Ohne Gnade.
Der Gegner ist oft stärker.
Aber wehe dem,
Wer nicht realisiert,
Dass seine Engel keine Flügel haben
Und werden ihn nicht segnen.
Er stand vor dem Eingang zu einem Haus
Nahe dem Prager Bahnhof
Ewig in Rauch gehüllt.
Wir saßen dort am Fenster.
Ich hielt ihr die zarten Hände
Und hab von der Liebe gesprochen.
Ich bin gut darin!
Sie ist schon lange tot.
Die roten Lichter wurden augenzwinkernd
Gelöscht.
Sobald der Wind ein wenig umsprang,
Er blies den grauen Schleier fort
Und die Schienen glänzten
Wie die Saiten eines monströsen Klaviers.
Zeitweise konnte man auch hören das Pfeifen des Dampfes
Und Puffen von Triebwerken,
Als sie entführten die Menschen voll von elenden Sehnsüchten
Auf den schmutzigen Plattformen
Zu allen möglichen Destinationen.
Manchmal werden sie auch weggetragen, die Toten,
Heimzukehren in ihre Häuser
Und ihre Friedhöfe.
Jetzt weiß ich, warum es so weh tut,
Die Hand aus der Hand zu reißen,
Die Lippen von den Lippen,
Wenn die Stiche reißen
Und die Wache fällt ins Schloss
Der letzten Waggon-Tür.
Liebe ist ein ewiger Kampf mit dem Engel.
Von morgens bis abends.
Ohne Gnade.
Der Gegner ist oft stärker.
Aber wehe dem,
Wer nicht realisiert,
Dass seine Engel keine Flügel haben
Und werden ihn nicht segnen.
